VUELVA USTED MAÑANA

vacaciones

2010-08-31T05:58:00.000-07:00

Puerto de Santa María.
Cádiz

¡Amor!, Gritó el loro

2010-07-30T03:39:00.001-07:00

¡Amor!, gritó el loro
(Nadie le contestó de un chopo al otro).

¡Amor, amor mío!
(Silencio de pino a pino.)

¡Amooor!
(Tampoco el río le oyó.)
¡Me muero!

(Ni el chopo,
ni el pino,
ni el río
fueron a su entierro.)

- Rafael Alberti -

Foto: http://versoequivocado.deviantart.com

2010-07-06T10:33:00.000-07:00

Si tive amores? Já nâo seî se os tive

quem ontem fui já hoje em nim nâo vive.

Bebe, que tudo é liquido e embriaga,

e a vida morre enquanto o ser revive.

F. Pessoa

2010-07-04T13:20:00.000-07:00

Queremos olvidar,
estar vacíos de sentimientos,
resistir pasiones,
aferrarnos a la canción
del verano
y no a Ojalá
o Mediterráneo,
hacernos creer que creemos,
querernos a medias
sin compasión;
Lluvia
pero sólo en verano,
libertad
si es en rebajas,
amor inconcreto,
viajes a ninguna parte,
sirvientes que nos sirvan
el café,
labios que no pidan
explicaciones.

Queremos este engaño
y con los ojos tapados
seguimos avanzando
porque de mentiras
también vive el hombre.

Tú, poeta.
Y tú, profesor.
Y vosotros, los que confiáis
algo en la palabra,
en el mundo, en el corazón…
¿A qué estáis esperando?

Quizás, quizás, quizás

2010-06-30T06:38:00.000-07:00

Te encuentras con esa sensación que te presiona el pecho con fuerza, privándote durante instantes cercanos del deber de respirar.
Sientes que has hecho, que quizás has hecho algo mal pero no entiendes el por qué, y el corazón bombea más deprisa, quizá porque te importa.

A ella le importa él, le importaba hasta el punto en que hasta el bombeo de su corazón dependía de él.
Le importaba tanto que no le avergonzaba llorar bajo techo o a pleno cielo abierto. Y lloraba y lloraba porque de repente sentía esa presión en el pecho, el bombeo rápido de su corazón y la respiración sútilmente cortada.

Ella pensaba que cada bombeo significaba un instante menos junto a él, no soportaba pensar que su propio organismo les hacía perder instantes juntos.

Pero era cierto, los días en que sentía la presión en el pecho, él nunca estaba, siempre estaba lejos. Y el corazón bombeaba más rápido, más fuerte y más solo que ninguna otra vez anterior.
Quizás ella tuviera razón o quizás no quería reconocer que no podía estar junto a él y culpaba a un falso bombeo de su corazón la llegada del final.

O quizás tenga razón y...

En el metro de Madrid

2010-06-26T09:56:00.000-07:00

El frío

2010-06-24T06:51:00.000-07:00

Cuando Eva se levanta de la cama y siente frío por todo el cuerpo, coge el teléfono y llama, esperando una respuesta. Una respuesta que siga ofreciendole su nombre. Haciendola infinita y protegiendola de su propio fin. Eva ha repetido ya muchas veces que teme al olvido. Y sentirse querida le da cierta seguridad. Eva quiere ser independiente a pesar de todo. Ahí se esconde una de sus grandes contradicciones. Eva esta hecha de contrastes. Que suelen ser bonitos. Que suelen durar poco...

Foto: Sofía Blázquez Sánchez

Infancia...

2010-06-17T05:33:00.000-07:00

Trabalenguas de los sentimientos

2010-06-12T08:11:00.000-07:00

Estoy sintiendo el sinsentido de sentirme

Sentimientos que siento dentro de mí

Encuentro sentido al sinsentido de sentirte

Sintiendo decirte que te siento sin fin

Solo siento sentir que te siento demasiado

Sintiendo que tu no me sientes a mí.

cartel de NY

2010-06-08T12:50:00.000-07:00

Dalí y sus juergas

2010-06-07T12:35:00.000-07:00

Salvador Dalí (1904-1989) se lo pasaba en grande en la Residencia de Estudiantes, en Madrid. Él, Federico García Lorca y Pepín Bello se corrían unas juergas que ya quisieran los jóvenes de Pozuelo de Alarcón. Así lo evidencia una carta que le escribió a Luis Buñuel. La Fundación Gala-Salvador Dalí acaba de comprarla, junto a otras 16 hojas manuscritas, 19 dibujos y más de 60 fotografías que reconstruyen la vida de un jovencito y surrealista pintor.

La misiva a Buñuel, fechada en 1926, tiene ocho páginas. La fundación sólo ha entregado esta mañana el encabezamiento. A juzgar por esas primeras líneas, el tridente artístico no se aburría. Dice así (con faltas de ortografía incluidas): "Querido Buñuel: Te contesto enseguida y muy largo para compensar lo poco que nos hemos escrito este verano, que verano dios mio! he vivido aprendiendo siempre de mi maestro de estetica que es Cadaques, y es difícil, porque Cadaques habla muy poco, y cuado habla, habla en griego. Madrid termino en plena disociacion, deudas fabulosas, alcohol. Neurastenia acentuada en Federico[...]"

Para seguir leyendo: http://www.elpais.com/articulo/cultura/juergas/Dali/elpepucul/20100607elpepucul_3/Tes

Ha llegado

2010-05-31T04:16:00.000-07:00

Los gatos inundan las aceras.
Los pájaros
hablan de Filosofía
en las ramas
de los plataneros.
El patio parece
un patio
porque huele a público
y al perro del vecino.
A la gente
de repente
le gusta cantar,
y si se enfadan
enseguida se arreglan
porque dentro de poco
tienen vacaciones.

Parece mentira
este interminable
Invierno
y su manera arrogante
de odiarnos a todos.
Ahora llega la Primavera
quitándose el sombrero,
y saluda
para que no mueran
las plantas de las casas,
para que las moscas
no renuncien a sus antojos,
para que la noche
se haga pacífica y respirable.

Ha llegado.
Por lo menos ahora sé
que mañana sí sale el sol.

Foto: Sofía Blázquez Sánchez

Escritos pasados

2010-05-29T07:28:00.000-07:00

Algún día te diré te quiero, no con palabras, sino también con el corazón,
la llama de fuego que recorre mi cuerpo cuando me miras te mostraré,
bastantes veces soñé cómo será probar durante un instante tus labios
aunque tal vez no merezca saborear tal placer, porque eres demasiado especial.
Tan solo me suelo hacer caso de mis emociones cuando estoy enloquecido
a ti te veo cosas que en ninguna otra persona podría ver ni mirándola eternamente,
quilates de tranquilidad es lo que me irradia tu cuerpo en compañía tuya,
unirme a tus pensamientos para poder ocupar solamente un pedacito de ti,
intentando siempre transmitirte la felicidad para ver una sonrisa en tu cara.
Eres la musa que me hace sentir y tener a alguien por quien luchar día a día,
rozaré la utopía de conquistarte de la misma manera que tu me has conquistado,
oyendo tal y como deseo que salga de lo más profundo de ti un te quiero para mí.

Atardecer en Hyde Park

2010-05-27T06:05:00.000-07:00

¿de verdad?

2010-05-25T04:25:00.000-07:00

"¿Para qué seguir,
si la continuidad de este relato no es
sino pasatiempo real de
un millar de relojes?"

-Te quiero.
-¿Por qué?
-No sé.
-Eso está bien,
nos demuestra que aún nos queda tiempo,
al menos hasta saberlo.

-Al menos hasta saberlo-
Eso dije: Al menos hasta saberlo.
Que amparadas se encontraban mis palabras entonces,
cuando ellas lo sabían,
y describían inconscientemente
un final, un:
-Te quise-

Que amparadas y ridículas ellas,
que a golpe de coherencia
daban un significado erróneo al
-te quiero- por entonces inicial.

-Te quiero-
Me dices ahora,
después de tiempo adelante,
después de un surco de arenas,
después de un después
que ambos no esperábamos.

Me dices -te quiero ahora-
y un incomprensible escalofrío
me recorre todo el cuerpo,
clavando inusitadamente
un paréntesis próximo a mis labios.

-Te quiero ahora-
¿y seguirá siendo tan bonito un segundo después?

Me gustas
cuando dices
-te quiero ahora-
Me gustas
porque sólo las palabras,
los versos,
saben lo que vendrá después.

-Te querré siempre (dijiste una vez)
-shhhh ¡calla!
-¿Por qué?
-Preguntáselo a la poesía.

(aún esperan ambos su respuesta).

Pilores

La certeza

2010-05-24T04:19:00.000-07:00

A veces respiro fuerte sólo para oírme a mí misma. Cojo aire por la nariz, y lo expulso por la nariz. Lo cojo. Lo expulso. Es un buen ejercicio, sobre todo si quiero sentirme viva, como tú ahora, que estás leyendo esto; como ella dentro de un rato, cuando reciba la llamada que lleva esperando durante todo el día; como el profesor al que quieren todos los alumnos; como el alumno que hace pellas por primera vez…
A veces, incluso, me gusta sentir el ruido de mis pisadas por la calle. Si los zapatos tienen un poco de tacón, lo aprovecho para hacerme notar. No quiero que los demás me noten. Quiero notarme yo. Decir: “Estoy andando, estoy pisando fuerte y nunca me he sentido tan bien”.
A veces leo una poesía en alto. Si alguien me escuchara probablemente se reiría, o a lo mejor me aplaudiría. No me gusta mi voz, pero me gusta leer en alto. Cojo aire por la nariz, lo expulso por la nariz, leo el primer verso, sonrío, vuelvo a respirar para leer de carrerilla lo que queda de poema. Me aplaudo. La única certeza que ahora siento es que mi aplauso es de verdad. Lo aprovecho, y no me escondo porque hoy no toca esconderse.

Estoy andando, estoy pisando fuerte a un suelo que no me pide explicaciones por ser quien soy, y nunca me he sentido tan bien.

Barcos en Ámsterdam

2010-05-20T12:35:00.000-07:00

Resquicio de independencia

2010-05-19T10:04:00.000-07:00

"Para entonces ya seré polvo,

no hará falta muerte
ni abismo,

no hará falta final

ni resquicio alguno

de última expiración,
ni santa unción que me apliquen

como último suspiro

o intento de salvación alguna.

Para entonces ya seré tierra,
cuando la independencia

(ya marchita)

me abandone irreverente,

haciéndome saltar,

llorar, reír, cantar,

amar, sentir, sufrir...

a cuatro patas,

a cuatro manos.

Para entonces ya seré llanto,

insufrible llanto desequilibrado que,

perplejo, asustado, melancólico

me llorará por si sólo,

llorará lo que fui y no seré,

lo que quizás pude ser,

y no fui.

Para entonces seré banco,

madera, estatua, carga,

un peso quizás indeseado

que el cruel pasar de los años

habrá dejado abandonado aquí,

sin siquiera poder comer un cucurucho

cuando me plazca.

Seré eso,

piernas que necesitan

otras piernas,

manos que necesitan

otra manos,

piel de otra piel...

resquicio de independencia."

Abrazo maldito

2010-05-17T03:36:00.000-07:00

Abrázame.
Abrázame
fuerte
para que
yo
me agarre,
me amarre
a ti;
Y no me sueltes
porque sino
caeré,
resbalaré,
sucumbiré
a creerme
una ingenua
por no
poderme salvar.

Abrázame
porque
yo
te abrazaré
y pegaré
mis manos
en tu espalda
para que
ya no haya
escapatoria.

Pero,
¿cuándo
la hay?

Si estoy
tan ciega
con tu abrazo
que ni siquiera
noto
el puñal
que guardas
en la manga.

QUIERO SER UN IRRACIONAL

2010-05-15T05:12:00.000-07:00

El hielo en cubitos perfectos,
el cielo en su sitio quieto,
el viento tejido en el pasado
y yo bien, como siempre.
Reconoce que echabas de menos
esta delirante complicidad,
esta manera tan peculiar
de hacerte el amor con la mirada,
esta fabulosa forma
de bailarme en la neblina
un tango con tu belleza.
A veces me gustaría
ser más estúpido de lo que soy,
y mantener charlas nimias,
diálogos de película mediocre
y comportarme como
se comportaría un irracional
felizmente sentimentalizado.

Antonio Vega

2010-05-13T12:15:00.000-07:00

Un año después seguimos esperando nada,

o quizá despertarnos y que sea un sueño tonto y no más...

Jodida luna

2010-05-12T03:45:00.000-07:00

Esta noche apareció la luna
brindándo
me el costado más amargo.
Ahogándome, gritando
que no podía más
con el peso de las luces.

Apareció dejándome así, sola,
llevándose todo.

Ya no hay huellas ajenas
en mi mesita de noche.
Ya no hay susurros
que entornen, ni
silencios que curen.

Y ahora no sé nada,
el costado más amargo de la luna
se ha llevado mi ilusión por abrigo,
mi lágrima dichosa,
los sueños en su ombligo.

Se ha llevado la utopía como estela,
y no me ha dejado nada,
nada excepto, un par de nanas secas.

Y ahora no me duermo,
ahora no quiero dormir.
Me has dejado fundida,
apagada.
Como un suicida
sin atino.

Me has dejado sola,
y a mi alrededor
antes había, sentía.
Soy alguien quede repente
ha desaparecido,
dejando por camino
nada más que un roce
en mi espalda.

Maldito lado amargo
del costado de la jodida luna,
que te has llevado mi sueño de repente,
sin aviso, sin motivo, sin nada.

Y en eso me has convertido,
en nada, en ensayo de sueño escondido.

Déjame dormir después, que
quizás mañana vuelvas
de la mano de mi utopía,
mi utopía sedienta de abrazo,
sedienta de cama unipersonal para dos.

Tiempos verbales

2010-05-10T03:47:00.000-07:00

Te he querido.
En pretérito perfecto compuesto
y en vaqueros.

En presente
me obsesiono.
Me inclino.
Me busco.
No te rías,
por fin he comprendido
que me va a costar olvidarte
y la sensación
es muy poco placentera.

Perdóname,
en imperativo
y en silencio,
porque ya no seré la misma.

Aunque a veces
sigo brindando
-que es gerundio-
sin arrepentirme de ti.

CANCIÓN DE LOS SUEÑOS PERDIDOS

2010-05-08T08:08:00.000-07:00

Como el día en la noche,

como la luz en la oscuridad,

asÍ de confuso está mi corazón,

que no se deja consolar.

Ahora solo siento decir

que no encuentro la felicidad,

al haber perdido a la mujer,

que quería de verdad.

Veo ventanas abiertas,

tengo ganas de saltar,

la caída es lenta y trágica

y no puedo ni respirar.

Solo siento tristeza en mí,

también cobardía y soledad,

algún día te diré lo mucho,

que te he llegado a amar.

Tarde primaveral

2010-05-06T07:17:00.000-07:00

Tú y abismo

2010-05-05T04:42:00.000-07:00

Me llamaste, al final
me llamaste y poco a poco
sentí lo que un final acorrala.
Me tenté a sonreirte,
a mirarte, a besarte,
dejándo a un lado
nuestro abismo infinito.

Ambos sabemos,
ambos lo sabemos,
un abismo impenetrable,
insaciable, insostenible.
Un abismo no recomendable,
abismo vacío de porqués
de escusas, de mentiras..
un abismo muy tentador.
Abismo para dos.

Sólo tiendo a decirte y tiemblo,
sólo tiendo a mirarte y siento,
siento que ya no queda nada,
que te vas,
que te irás,
y aquí quedaré yo,
hundida entre cojines de sofá,
entre sábanas de cianes colores,
entre llantos y amaneceres.

Y tú, mientras, reptando.
Reptando por cada una de las paredes
que exaltadas te dejan reptar,
y que llegues poco a poco conmigo,
conmigo a hundirte también
entre los cojines del sofá.

Aquí no hay abismos,
sólo tenues texturas y tenues colores.

2010-05-03T05:28:00.000-07:00

El olvido

La olvidé. Por completo. Para siempre

(o eso creía entonces). Me cruzaba

con ella por la calle y no era ella

quien se paraba ante un escaparate

de ropa deportiva, no era ella

quien compraba el periódico en un quiosco

y se perdía entre la muchedumbre.

Como si hubiera muerto. No era ella.

Su nombre era el de todas las mujeres.

Luis Alberto de Cuenca

Foto: Sofía Blázquez Sánchez

BARRIO OBRERO

2010-05-01T05:29:00.000-07:00

* En recuerdo de todos los Primeros de Mayo
y de los/as que día a día hacen de su vida
una lucha constante por un mundo mejor.

Un mundo de oprimidos
que evoca la resistencia
sobrevivir sin rendirse
poniendo fin a la opulencia.
Demasiado sudor derramado
soñando con la igualdad
en nuestro barrio obrero
volvemos a despertar.
Mano a mano persistiendo
y esperando la oportunidad
rebeldía en el corazón
que nunca se marchitará.
Tomando libre conciencia
y actuando en solidaridad
en nuestro barrio obrero
nos puedes encontrar.

Graná

2010-04-29T07:17:00.000-07:00

La foto urgente

2010-04-28T13:56:00.000-07:00

sácame la foto ya...
que se me cansa el brazo
sácame la dichosa foto

déjame mi tiempo
deja que te mire
deja que entienda todo el encuadre
que vea salir de ti las luces
las luces y sombras

lo sé
pero me canso.
hazlo tú
las hago yo

no es eso
yo sé qué quiero ver
y tú no.
No al menos lo que yo busco

Joder. Hazla ya

Ya está.
Perfecta.
Esa cara de estúpida era la que buscaba.

StrawberryFeelingsForever.

2010-04-27T14:26:00.000-07:00

-Llegas tarde.

-Ya lo sé.

-Si ya lo sabes, ¿Por qué llegas tarde?

-He dicho que lo sé, no que haya evitado llegar tarde.

-Eres la hostia. Aparte de llegar tarde ni siquiera te disculpas.

-¿Por qué iba a disculparme? No voy a disculparme por llegar tarde. No puedo disculparme porque el tren haya tardado, ni por haberme equivocado de camino ni por pensar que habíamos quedado a las cinco y media en lugar de a las cinco. No lo he hecho aposta, no te he hecho esperar adrede. He llegado tarde porque pensaba que tenía que llegar tarde. Tarde que para mí es puntual. Tarde que para mí es a mi hora. No voy a disculparme por ser puntual.

-No sé como lo haces pero siempre pones las cosas de tu lado. Intentar, ya no discutir, sino hablar contigo, es como... pretender, no sé, que las fresas dejen de ser fresas y sepan a limón.

-¿Crees que soy una fresa?

-Creo que eres verde. Inmadura. Cubierta de pesticida.

-Tú eres mi pesticida.

-No, mentira. Yo soy... ¿Tu recolector? Suena raro. Yo te recojo.

-No puedes. Soy verde. Inmadura. Buscas limones y no fresas.

-Te busco a ti. Me da igual que seas verde, amarilla, dorada y que sepas ácida.

-¿Ácida?

-Mucho. Es raro. Al principio es raro. La lengua se entumece y sientes frío en los dientes. Te chirrían y chocan entre si. Pero después del primer segundo te acostumbras. Te aclimatas. Es diferente. Morder un limón es diferente.

-Soy una fresa. Si te pones metafórico, por lo menos sé coherente.

-Morder una fresa es aburrido.

-Morder un limón es odioso.

-¿Sabes que es lo que más me gusta de ti?

-¿Que siempre soy puntual?

-Que no eres ni un limón ni una fresa, sino todo junto y todo lo contrario. Que eres verde y roja y a veces amarilla. Que sabes de mil formas. Que siempre llegas a tu hora.

-Hoy he llegado tarde.

-Siempre llegas cuando tienes que llegar. Justo. En tu punto.

-Cuando es mi hora de caer de la rama.

-Cuando yo esté para recogerte.

Alba

2010-04-26T03:20:00.000-07:00

Crispín.- Pues no mientas. Ama, ama con todo tu corazón, inmensamente. Pero defiende tu amor sobre todo. En amor no es mentir callar lo que puede hacernos perder la estimación del ser amado.
Los intereses creados, Jacinto Benavente.

No tengo nada que ofrecerte.
Quizás mi poesía,
pero un día dejaré de ser poeta.
Quizás mi juventud,
pero un día dejaré de ser joven.
¿Cómo convencerte?
Madrid,
las estrellas,
la luna…
son cosas demasiado románticas
para ser ciertas.
Sólo tengo lo que soy:
cómo soy a tu lado,
cómo me siento contigo
(nada, al fin y al cabo,
pero un verso vale más
que mil palabras).

Te dejo mi nombre
como última opción.
Recuérdalo,
guárdalo bien,
cuida que no se te olvide,
dilo en alto
cuando no te importe gritar.
Y ya sabes:
puedo dejar de ser poeta,
puedo dejar de ser joven,
pero nunca dejaré de ser Alba…

Con todo lo que eso conlleva.

BREVE AGONÍA EN SOLEDAD

2010-04-24T06:42:00.000-07:00

Haced una visita a mis sueños rotos
que nunca supe cómo llegar a realizar,
que las generaciones que continúen
este largo camino puedan disfrutar,
porque yo me niego a repetir miserablemente
lo que la vida me obliga a recitar
y más vale retirarme a tiempo,
antes de que mis libertades me puedan requisar.

Pobre de mi mismo, que no encuentro
un sucio sitio donde asentar el culo,
ya estoy harto de esperar aquí
aspirando las falsas caladas de este mundo
y si me dejan así, tan solo pido
que no me lloren cuando esté moribundo,
con el puño en lo alto, celebrad todo
lo que mi sombra quiso ser y no pudo.

Amor particular

2010-04-21T04:00:00.000-07:00

Hablemos de un amor un poco particular,
amor que enclaustrado en una silla
no puede dar que hablar,
no puede dar que existir,
simplemente no puede.

Hablemos de un amor,
un amor de esos de película,
emponzoñado en incertidumbre,
manchado, trazado turgente
de inseguridad.
Amor de confianza,
de secreto,
de abismo,
de pata coja, sillón sin ruedas,
ratón escondido.

Hablemos de enamorados distintos,
lejos de convicciones,
lo sencillo, lo visto,
lo ridículo.

No hablemos de enamorados,
como decía
"suena muy formal".
¿Qué más da como suene o suena?
Acaso hoy no oímos las campanas,
no oímos el claxon de los coches
disparando sus qué dirán,
sus está noche no,
sus no puede ser.

Así, a golpe de claxon
hablemos de un amor de esos,
poco particular,
que siempre anda escondido.
Una historia de esas,
que nunca serán como deben,nunca serán como pueden,
nunca serán.

Hablemos de mi
que acompasada
por viejas historias,
y temblando en sollozos
poco conocidos.
Me acuerdo de ti, amor particular.

Que hasta hace una hora,
no fuiste por nadie visto.

Y aunque nunca nadie nos vea,
mi poco formal enamorado particular,
aunque putrefacta la verdad nos envenene,
aunque nuestras pupilas se auto asesinen por el sueño,
aunque los días no dejen de correr,
aunque pongamos el "the end" a estas historias,
las campanas no dejarán de sonar,
y los claxon, entre sábanas, no se oyen.

A Córdoba

2010-04-20T07:18:00.000-07:00

¡Oh excelso muro, oh torres coronadas

de honor, de majestad, de gallardía!

¡Oh gran río, gran rey de Andalucía,

de arenas nobles, ya que no doradas!

¡Oh fértil llano, oh sierras levantadas,

que privilegia el cielo y dora el día!

¡Oh siempre glorïosa patria mía,

tanto por plumas cuanto por espadas!

Si entre aquellas rüinas y despojos

que enriquece Genil y Dauro baña

tu memoria no fue alimento mío,

nunca merezcan mis ausentes ojos

ver tu muro, tus torres y tu río,

tu llano y sierra, ¡oh patria, oh flor de España!

Góngora

2010-04-19T13:13:00.000-07:00

Lo soñé
y llegué a pensar
que era cierto.

Todo porque
en mis sueños
no te atreves
a darme la espalda.

PALABRAS VACÍAS

2010-04-17T05:15:00.000-07:00

Los funestos rayos de sol del albor de la mañana,

entran por el ventanal, abriendo la puerta de un nuevo día,

nos descubren amándonos en la cama de los fulminantes deseos

y nos miran asombrados, mientras relucen de envidia.

Porque a ese sol que ya no me calienta, más que cuando le interesa,

al que ofrezco conversaciones triviales y celos de armonía,

me va midiendo mis quebradizos pasos hacia el horizonte

sabiendo que cambio de horizonte por arrebato y manía.

En las nubes entrelazadas en las que vagan mis pensamientos

se desata inminentemente un caos natural de palabras vacías

danzando irresponsablemente por mi amarga mente

que esconde un embriagador aire de mediocridad atrevida.

Siente y escucha las notas que escribo en mi camino

y como repentinamente mi cabeza cambia de melodía,

no intentes desatar algo bueno en mí, que nunca llegará

simplemente disfruta de mí sin rencor ni apartarme de orilla.

Tulipanes primaverales

2010-04-14T03:46:00.000-07:00

Se me ha quedado cojo

2010-04-13T07:18:00.000-07:00

Que no me gusta pensarlo. Dejarme llevar por la verdad. Que la verdad me aterra y no hay nada más feliz que la felicidad del ignorante.

Que no me gusta olvidarme de que no quiero olvidarte, que no voy a olvidarte.Y si la realidad aún me aterra dame un par de bonos para lo irreal, lo magnifico, lo ideal.

Dame tiempo para esperarte, segundos para esperarte, días para esperarte, dame relojes que te espero; pero, si lo que me quieres dar es verdad...a pesar de todo, seguiré aquí a la espera alarmante de la mentira, nuestra mentira.

Dame alas y no las usaré, siempre y cuando, sólo tenga que esperarte.

Pero qué esperar cuando no hay nada que esperar, cuando todo lo posible ya ha pasado, cuando estancados en el camino no nos queda más que seguir....seguir así. Qué esperar cuando el "Carpe Diem" se ha quedado cojo, y el momento ya no es lo que quieres, y lo que quieres es que todo sea más que el momento...

¿Qué podría hacer yo para evitar pensarte en un futuro en el que no debo pensarte?

A cinco minutos

2010-04-12T13:11:00.000-07:00

Un momento esperado
desde hace tanto tiempo
me lleva a ti,
y me enfrío.
Me enfrío
pero no puedo escapar
ni gritar
ni patalear
porque no tengo edad para ello
y debo ser civilizada.

Tirito.
Un trueno me sobrecoge.
Parece que está lloviendo,
pero el termómetro marca 20ºC.

Lo que sucede después
ni yo me lo explico
porque los momentos tan esperados,
cuando pasan
(y pesan rápidamente)
son fáciles de olvidar.

El reloj manda.
Un frío glacial congela
mis ganas de hablarte
pero, ¿a quién le importa?
Mañana todavía
es Primavera,
y hay que sonreír
antes de que nos castañeen
los dientes.

Expired

2010-04-11T02:14:00.000-07:00

Hay momentos en los que el ser humano desestima el concepto de "caducado".

Cada vez que se deja de experimentar una sensación, ha caducado un sentimiento. Cada vez que algo no parece lo suficientemente nuevo, ha caducado una idea. Y caducar no expresa en su totalidad la idea de perecer; sin embargo, el valor subjetivo está contenido en la idea de "caducado" de "desfasado".

Es cierto que el amor no puede morir. Tampoco quiere decir que sea eterno, puesto que nada lo es, pero el amor no puede morir. Puede ser olvidado, abandonado, puede "expirar" y marcharse a otra parte. No es inmortal, pero no puede desaparecer del todo. No se puede transformar como la energía, pero puede emigrar a otras partes. Desde luego, conocer nunca conocemos a nadie del todo. Los sofistas en su época lo afirmaban, más concretamente los relativistas. Conocemos la idea que nos formamos de una persona, de un ente, de un objeto. Pero cualquier mago se puede sacar un conejo del sombrero, cualquier jugador profesional puede ser un tramposo, puede completarte la escalera de color delante de tus narices. Lleva un as en la manga.

La idea de sentido y dirección nunca viene determinada por su movimiento, nunca se puede saber si se va a ir hacia delante o hacia detrás, un día te encuentras en un ferrocarril y al siguiente arrastrando tu enorme maleta por una cuneta, haciendo autostop en un vano intento de recuperar la velocidad. Y pueden recogerte, pero sin que te des cuenta, dar la vuelta y llevarte casillas atrás en el tablero. Te bajas del vehículo y ahí estás de nuevo. Te das cuenta de que tus sentimientos han caducado, que el amor se ha ido y que tus ideas no valen nada. Te das cuenta de que tu dinero no puede intercambiar valores y que tu maleta sólo va llena de recuerdos que en cuanto sopla un poco la brisa, emprenden el vuelo y los pierdes de vista por el cielo.

Y es entonces cuando no te percatas de que otro jugador tira el dado, saca el número letal, y su ficha cae sobre ti. Ahí es cuando has pasado de depredador, a presa.

Palabras más...

2010-04-08T07:00:00.000-07:00

Hay que ver con la dicha dichosa... la dicha del quiero y puedo pero en realidad no.

Y yo sólo me defiendo alcanzando a decir que te quiero, aunque lo sepas, aunque sea recíproco... y aparece de nuevo la dicha sonriente de amargo placer.

Hay que ver como es todo lo nuestro, que ni el propio sujeto nos deja hacerlo nuestro...

Me abandono solo por pensarlo y que el tiempo, desequilibrado, me lleve donde quiera, donde proceda para poder alcanzarte, que no me acobarda nada con tal de arrancarte una estúpida sonrisa de los labios, con tal de poder seguir así...queriéndote aunque no deba, y tú queriéndome aunque no debas, y nosotros, ambos, tan lejos...

Y yo ando dando tantas vueltas simple y llanamente para decirte que te quiero, y que no hay dicha ni palabra capaz de hacer olvidar a nada ni a nadie.

Así que, una vez más, no lo haré.

Mediterráneo

2010-04-06T03:44:00.000-07:00

Si un día para mi mal

viene a buscarme la parca,

empujad al mar mi barca

con un levante otoñal

y dejad que el temporal

desguace sus alas blancas.

Joan Manuel Serrat

En el mundo hay cosas

2010-04-05T05:13:00.000-07:00

(Influenciada en cierto modo en la canción
"Más de cien mentiras", de Sabina.)

Hay una llave con la que cerramos puertas
y no dejamos otras abiertas.
Hay un bolígrafo con el que escribimos
y además, nos corregimos.
Hay un silencio que no sabemos interpretar,
pero que suena bien.
Hay una vida cargada de peso abstracto,
y una abstracción de la vida
que no sabemos vivir.
Hay un bollo que sabemos que engorda,
casi tanto como la tentación.
Hay un abrazo de alguien que nos quiere,
que nos abraza al fin.
Hay una canción que tarareamos, mal y rápido,
y sin embargo alguien sonríe.
Hay una vida cargada de besos abstractos,
y una abstracción de la vida
que no sabemos besar.

REVOLUCIÓN SEXUAL

2010-03-27T10:47:00.000-07:00

Recreando en silencio a solas, sensaciones al natural

me pierdo adrede en tu locura y te comienzo a besar,

emprenderemos el camino juntos de la perversión,

jugando con nuestros cuerpos, pasaremos a la acción.

Nuestro deseo irrefrenable nadie nos lo robará,

desgarraré tu linda ropa y comenzamos a gozar,

mordiendo nuestros placeres somos insaciables tu y yo

desnudando tu mirada, mientras te hago el amor.

Siénteme nena entre tus brazos y no me dejes escapar

imagíname en tus sueños, trasládame a la realidad,

provocarán insanas envidias mis retales de pasión

porque tú me has provocado una verdadera Revolución.

Tu piel se funde en mis manos y se deja acariciar

me acomodo en tus pechos, de delicada suavidad

mi lengua lame tus gozos y me deleito con tu sabor

nunca he vivido antes tan excitante sensación.

Nos movemos por instintos, exaltando lo inmoral

detestamos el discurso del recato y la castidad

con el sigilo del roce vamos cercando al pudor

ensalzando nuestra lujuria, empapados en sudor.

Seguiremos alimentando tan inmensa voracidad

y aunque el tiempo es pasado, no lo podremos olvidar

hace tiempo merecías que te escribiera esta canción

porque algún día triunfó en mí tu Revolución.

La obra

2010-03-26T06:47:00.000-07:00

Una tarde cualquiera.
Delante de un plato de pasta.
Esfuerzo.
Tristeza.
Pero al final lo termina.
Y entonces se dirige a la habitación. Él sigue tumbado, boca arriba.
Su estado cada vez más evidente.
El hedor inunda la estancia.
Ella pinta su cara con maquillaje.
Y le da un poco de pegamento extrafuerte en los labios, para que no se separen.
Lo tapa con la manta y sale de la habitación.
Se tumba en el sofá, a componer.
Y así crea la obra de su vida.
Su obra maestra.
Pasiva, deprimida.
Desganada, muy oscura, tenebrosa.
Pero es su obra maestra. Es autentica. Nada pretenciosa.
Nunca más podrá tocar algo así, ni parecido.
Sus dedos no le obedecerán así nunca más.
Y ella sale de casa y coge un autobús.

Sin saber qué acaba de crear.
Sin saber que es el último día de su talento.
Sin saber que al volver la música habrá desaparecido.

No me preocupa nada más que...

2010-03-24T14:29:00.000-07:00

¿Qué preocupación mayor que la distancia de mis pies al suelo?

Y qué preocupación podría tener mayor importancia que las patas de la silla sobre el suelo, el frío en las mejillas, el color del parqué, el tintinear de las horquillas, el roce de tu pantalón, los botones de las paredes, qué preocupación mayor que tu sonrisa escalando la ventana, qué preocupación mayor que....

Que no me preocupa nada que no sea el subir de escaleras, el cierre de puertas y ventanas, el caer de la lluvia, el parpadeo de tus pupilas, el color de tu iris, las pestañas de los cristales, el tumulto del silencio, el café de mi parabrisas...

No encuentro nada que me interese más que el silencio escaldado, las manos carismáticas, el rincón de los problemas, el estrecho de la calle, la simpleza de palabras...

Que no hay nada mejor que el espacio continuado, el sinónimo insatisfecho, el entrever de las cortinas... que todo es fantástico si estoy a más de medio palmo del suelo...

Llega la primavera

2010-03-23T05:44:00.000-07:00

2010-03-22T04:35:00.000-07:00

Veniet dies quo te in speculo non agnoscas (Petrarca)

Uno de los mayores problemas que podemos tener es no llegar nunca a conocernos a nosotros mismos. Es curioso, porque constantemente vivimos engañando a los demás, ya sea a través de máscaras, sentimientos, problemas, que intentamos ocultar, dar la vuelta o inventarlos; pero es que además, y esto ocurre más veces de las que deberíamos, nos engañamos a nosotros mismos.

Podría poner miles de ejemplos, pues tenemos la suerte de que somos cosas hechas con mente, voz y voto, pero me parece un ejercicio inútil. Quién no se ha frustrado alguna vez por no saber qué quiere estudiar, o precisamente por saberlo pero estar condicionado a hacer otra cosa. Lo mismo puede ocurrir con cualquier decisión tonta, como hacer un viaje, comprar un coche, y ya menos tonta, "elegir" la persona con la que queremos estar... sentimentalmente hablando, claro. Todo ello me ha llevado a pensar que, en realidad, nunca terminamos de conocernos del todo. Esto puede ser bueno, porque eso significa que nunca terminaremos de sorprendernos, lo que hace más interesante tener mente, voz y voto, pero a la vez crea una serie de conflictos internos poco recomendables para el sufridor.

Sé que puedo estar orgullosa, de momento, de poder decir: sí, me gusta la poesía; el rock; el romanticismo; hablar de hombres, sufrir por ellos; el té con galletas; pasear de noche por Madrid; Andalucía; el mar; la montaña; las fotos en blanco y negro... Y, aun así, hay una cantidad de incógnitas, dilemas, que siguen dando vueltas en mi cabeza día a día, y hacen que dude sobre mí.

¿Engañarme? Espero que nunca. ¿Dudar? Espero que sí, porque con las dudas se consiguen cosas, y se cambia.

Luego, como dice Petrarca, me miraré un día en el espejo y no sólo no me reconoceré, sino que me sentiré bien en contra o no de mi verdadera voluntad.

NUESTRA MEMORIA

2010-03-20T10:40:00.000-07:00

Delincuente de las templanzas, no te olvides tu saco de sueños,

repartiendo recuerdos azules sino oscuros como el tiempo,

vuela por el mundo susurrando a los personajes desnudos,

soplando falsas promesas que acabarán perdidas sin rumbo.

Este eterno viaje de aludes mentales y noches de desvelos,

comienza en un lecho de saber y desemboca en un duelo,

para que nuestra memoria no envejezca recluida en otro mundo,

grita dignidad bien alto, antes de quedar para siempre mudo.

2010-03-17T13:59:00.000-07:00

Los armarios los pintamos de azul para que la habitación fuera más alegre. Llenamos de uvas los cazos de leche para que todo oliera a zumo y para embriagarnos en el pensamiento de que en un futuro, podríamos pintar la madera de cielo con vino de mentirijillas.

Buscamos bajo la cama a la ardilla que nos miraba siempre a través de su monóculo, pero ya no estaba, habría decidido ver y mirar más allá de la colcha de flores que protegía su guarida.

Me puse triste al pensar que la había tenido enjaulada en contra de su voluntad. Me tumbé en la cama para que me diseccionaras con tu bisturí de plata y así poder perdonarme a mí misma, uniendo la sangre de uva y la mía en un acto lleno de llantos. ¿Qué esperaba? ¿Conseguir unas alas gigantes con sabor a fresa acida? Acaso romper mis gafas en pedazos bajo los pisotones rabiosos que daba, una y otra vez. Decidí esconderme bajo la cama, para aullar a mi ardilla y que volviera. Y que dibujara radiografías de mis manos, tan diferentes a las suyas.

Me aburría bajo el somier y cerré los ojos muy fuerte. Empecé a pensar en agua, en ríos, en charcos y en mares y me convertí en líquido de colores.

Me escurrí por la ranura y fui llenando de mí las hendiduras que habían formado las huellas del bichejo al escapar. Sentí la presión de las paredes y los recovecos que se ocultan en el lado oscuro de nuestra casa, el silencio solo, puro y agitador. Yo me convertí en silencio también y desapareció de mi mezcla la sangre que me escapaba hacía un rato.

Imaginaba mi cuerpo como el de un pollo desmenuzado y frío que había dejado de ser libertad entre la piedra para volver a su triste realidad, tan fantasiosa y poco creíble como hacia un rato, pero, más difícil de asumir.

Todos los acontecimientos se habían encadenado de forma casual durante la última hora, aunque me resultaba realmente difícil calcular el tiempo en aquel revoltijo de acciones. Pensé que lo mejor sería dejar mi pequeña excursión y dejar de ser sopa para cuencos, perdida por el suelo para volver a contarte lo que había sentido desde que te dejé atrás, mirándome atónito. Esperabas en mi habitación con un mechero en la mano, a punto de ser encendido, intuí que para quemar mi agua y convertirme en vapor para que el viaje fuera todavía más rápido. Pero yo no quería seguir revoloteando a la fuerza por caminos desconocidos, no quería perderme y que no pudiérais encontrarme y no quería verme sola en cualquier paisaje estrambótico y amenazador. Quería esconderme en mi cuarto y esperar contigo que volviera la ardilla y esperar arropada y calentita y con tazas de leche y galletas y con fotos de la calle que me mostraran el mundo que seguía asustándome. Me escondí debajo de las mantas y te pedí una nana.

Me cantaste. Y me dormí, para así despertar al fin y volver al mundo real.

Desconocidos tan conocidos...

2010-03-16T06:22:00.000-07:00

De vez en cuando, nosotros, los humanos, acostumbramos a pensar que conocemos cada dato, cada centímetro de una persona, y después, tras varios tropiezos, nos chocamos con la negativa realidad. Al fin y al cabo ninguno de nosotros sabemos cómo puede llegar a complicarse el sistema moral de cada una de las personas que nos rodean (a veces no sé ni cómo cambia la mía).

En algunos excepcionales casos sería capaz de afirmar que hay personas con las que he compartido efímeros 3 meses, y los he llegado a conocer mejor que a personas que conozco desde hace años. Sucia mentira. Ese "pseudoconocimiento" personal es simplemente el basado en la superficie, en la apariencia, en esos detalles que se dejan ver durante los primeros momentos, por llamarlo de alguna manera sería la "cara A". Y luego , como todos tememos, aparece la "cara B" , y tras compartir el tiempo, las horas y los meses necesarios con susodichas personas, te das cuenta de que en realidad te has pasado la mayoría de tu tiempo rodeada de desconocidos, de los cuales, después de todo, sólo recuerdas el nombre.

De ahí surgen las decepciones. Tras este pequeño desarrollo de mi teoría, podría decir que las decepciones son el mejor camino para conseguir conocer a una persona, y de ahí , que sea imposible que exista alguien que no te decepcione nunca... Por lo tanto el hecho de encasillar a un amigo en "nunca me va a fallar" es una forma de mentir y además llevarte un par de patadas en el estomago con el paso del tiempo. Al fin y al cabo, así somos los humanos, nunca podremos saber exactamente hasta dónde podemos llegar nosotros mismos, y por lo tanto, es imposible saber hasta donde pueden llegar los que nos rodean.

Claro que, tras este desarrollo tan negativo a cualquiera le entrarían ganas de quedarse en casa y meterse en una urna de cristal, pero siempre es más entretenido salir a vivir y pseudo-convencerse de que:"quién sabe, quizás algún día consiga conocer realmente a los que forman mi círculo de amistades, familia etc.." (sinceramente, es un juego bastante entretenido, siempre que te lo tomes como un juego, y tengas la suficiente tolerancia como para poder soportar tus tropiezos y los de los demás).

En realidad no es un juego, es la vida.

(Una visión optimista para las decepciones inesperadas)

Delibes

2010-03-14T10:16:00.000-07:00

"El hombre, ciertamente, ha llegado a la Luna pero en su organización político-social continúa anclado en una ardua disyuntiva: la explotación del hombre por el hombre o la anulación del individuo por el Estado. En este sentido no hemos avanzado un paso. Los esfuerzos inconexos de algunos idealistas -Dubcek 1968 y Allende 1973- no han servido prácticamente de nada. A pesar de nuestros avances de todo orden en política, la experimentación constituye un privilegio más de los fuertes. Perfil semejante, aún más negativo, nos ofrece el tan cacareado progreso económico y tecnológico. El hombre, arrullado en su comfortabilidad, apenas se preocupa del entorno.
La actitud del hombre contemporáneo se asemeja a la de aquellos tripulantes de un navío que, cansados de la angostura e incomodidad de sus camarotes, decidieron utilizar las cuadernas de la nave para ampliar aquéllos y amueblarlos suntuosamente. Es incontestable que, mediante esta actitud, sus particulares condiciones de vida mejorarían, pero, ¿por cuánto tiempo? ¿Cuántas horas tardaría este buque en irse a pique -arrastrando a culpables e inocentes- una vez que esos tripulantes irresponsables hubieran destruido la arquitectura general de la nave para refinar sus propios compartimientos?
He aquí la madre del cordero. Porque ahora que hemos visto suficientemente claro que nuestro barco se hunde -y a tratar de aclararlo un poco más aspiran mis palabras-, ¿no sería progresar el admitirlo y aprontar los oportunos remedios para evitarlo?"

Miguel Delibes (Valladolid, 17/10/1920 - Valladolid, 12/03/2010).

Fragmento de su discurso en la Academia.

LOS CAMINOS DE ESTE MUNDO

2010-03-13T05:36:00.000-08:00

Inútil es obviar, que harto está el libre pensamiento,

sintiéndose observado por cientos de ojos furibundos

en una mirada que siempre desemboca en sus ombligos,

surgiendo de su mente personajes necios e iracundos.

Las palabras miles son, las frases muchos millones

pero aún debemos recorrer muchos mares profundos

tabicando tercas injusticias e incinerando vanidades

descubriendo en rebeldía los caminos de este mundo.

Vaso vacío...

2010-03-11T08:09:00.000-08:00

Sólo puedo pedirte que me esperes

al otro lado de la nube negra,

allá donde no quedan mercaderes

que venden soledades de ginebra.

Joaquín Sabina

2010-03-08T05:12:00.000-08:00

“Pero nada es aún definitivo.”
Ángel González

Aún queda algo de esperanza
sumada a una pequeña
y fija imagen
que me niego a borrar.

Huele a tierra mojada.
No tengo paraguas,
no tengo capucha;
Todo parece responder
al mismo orden de las cosas.

“¡Salvadme!”
diría desesperadamente,
pero no tengo fuerzas
para pedir ayuda.

Espero,
requiero una compañía
y la requiero para siempre
para mí.

Aún lo definitivo está lejos,
pero es fácil de lamentar.

DE SABIOS ESTÁ REPLETO EL MUNDO:

2010-03-06T06:21:00.000-08:00

Silencio,

alguien habla, se trata de un ser sabio,

pero la sabiduría es compleja,

tanto que nadie sabe qué significa ser sabio.

¿Hablar mucho? ¿Hablar demasiado poco?

tal vez solamente hablar de lo único que se sabe,

o se cree saber.

Sentado en la mesa con posición preeminente,

un cartel enuncia: ¡Aquí hablará un sabio!

Las conferencias están hechas para ellos,

desprendiéndose palabra por palabra

de toda su sabiduría,

pensando que hablan de algo que entendemos,

pero no es más sabio quien más habla de lo que sabe,

sino quien mejor nos transmite que conoce poco

y que ese poco que conoce es un granito de arena

de la totalidad de la sabiduría.

Aplausos y más aplausos,

que pretenden dar un abrazo

a las palabras vacías o llenas, según para el entendedor.

Como estamos predispuestos a la sencillez,

la complejidad nos aturde y provoca que nos perdamos

en el mundo de los falsos sabios.

A los verdaderos sabios no importa

que no les entendamos e incluso que nos aburran,

y es que realmente, de sabios está repleto el mundo,

unos nos hacen viajar de sermón en sermón

y otros de ilusión en ilusión.

El barrio rojo...

2010-03-04T13:38:00.000-08:00

Armsterdam

Del día

2010-03-02T13:17:00.000-08:00

No sé en que pequeño instante del día me resolví en pedazos, desestructuré cada uno de los pasos dados por mi cuerpo, me repetí mil veces, me escribí mil páginas de una sola vez, me pensé mil veces pensando en ti... te encontré entre letras que en ningún momento me pareció que existieran.
De repente, como si tal cosa, arrastré los pies a la desidia, arrastré los pies y los restos para ver si te encontraba. No sé si te encontré... pero, si no lo hice, me hubiera gustado hacerlo.

Y eso sé que lo sabes.

"La caricia comienza antes de convertirse en caricia". (M.Benedetti)

Políti...¿qué?

2010-03-01T05:48:00.001-08:00

- ¡No nos grites
que no te creemos!
El predicador,
que en el fondo
sabía que no era
descendiente de Mahoma,
aunque nunca
lo reconocería,
se bajó de la tarima
con su libro de leyes
bajo el brazo.

Ni un adepto hoy.
Ni un sólo sádico.

El público
vigilaba sus movimientos.
Él,
aceptó las críticas,
más de una vez
confundió retórica
con poética,
porque no tenía ninguna
de las dos cosas,
y gesticuló con elegancia
en los momentos precisos.

De repente,
alguien le preguntó
por su política.
- Políti... ¿qué?,
respondió.
Un silencio mortal
susurró la derrota.

El predicador,
cabizbajo,
supo que todavía hay cosas
que no se pueden comprar.

TEMPOS DE LA IMAGINACIÓN

2010-02-27T10:29:00.000-08:00

Quedan quebrantadas ilusiones infantiles

y se me asfixian lentamente las actitudes inocentes,

mientras tanto la espontaneidad innata se pierde

y voy accediendo a una realidad esperpéntica.

Dicha realidad no me gusta, es más, la rechazo

porque ni obtiene de mí, la naturalidad deseable,

ni me permite desarrollar mi libertad individual,

sin saborear antes el temor de la soledad social.

Entonces, ¿qué sería lo mejor que pudiera pasar?

si continúo en mi obstinado camino del rechazo,

acabaré frustrado por las piedras que traten

de hacerme tropezar para impedir mi avance.

Qué fácil es ser niño y qué difícil es ser adulto,

ansío regresar al tiempo en el que la imaginación

corretea a su libre albedrío y los problemas,

no son más que un apéndice de la candidez.

Naturaleza enjaulada...

2010-02-25T14:01:00.000-08:00

Lo mismo

2010-02-23T11:17:00.000-08:00

Sentada y un tanto insomne. Así se encontraba ella ahora. Miraba el reloj desesperadamente como si estuviera esperando algún suceso, algo inesperado, algo que, evidentemente, no iba a ocurrir. No iba a ocurrir en ese preciso instante.

Se encontraba en esa situación de desgana en la que todo ente viviente se encuentra de vez en cuando. No entendía nada pero tampoco tenía una gran predisposición a comenzar a hacerlo, prefería evadirse con el simple contoneo de alguna que otra mólecula de polvo que atravesaba impertinente su pupila.
Prefería evadirse observando lo inobservable, es decir, no haciendo nada.

A veces, sólo a veces, el hecho de la vaguería en sí hasta le resultaba placentero... y más aún si dicha vaguería aparecía en momentos en los que debería estar haciendo algo. Después vendrían los arrepentimientos, pero en ese preciso instante, dicho arrepentimiento no le importaba demasiado, o al menos eso parece.

Asi que... ahí la tenemos, divagando sobre no sé el qué, ni sé sobre quién... parece distraida... lo mismo están pensando en S...

Futuro y yo

2010-02-22T05:08:00.000-08:00

El futuro me sorprende
espiándole,
agazapada,
tras las sombras.

“Vete…”

Desconsolador,
frío…
Me entran ganas
de echar a correr.

“Vete…”

Mi cuerpo no me deja
moverme.
Ambos esperamos
algo que no sabemos
si obtendremos.

“Ven…”

El futuro tira
de mí
y mis pies permiten
que les arrastre
hacia quién sabe dónde.
Desconozco
cuándo podré empezar
a llevarle la contraria,
aunque seguro que no
me aguantará mucho tiempo:
Soy demasiado testaruda
como para verme vencida
por él.

COMO LA VIDA MISMA

2010-02-20T06:46:00.000-08:00

Como un preso indomable recién salido de su cárcel,

como una paloma blanca recién echada al vuelo,

como una gota de tinta fresca que escapó del papel,

como una hoja verde y hermosa que resiste al invierno.

Como el libro protagonista que rebasa su estantería,

como la tilde ortográfica que se escapa de una vocal,

como una lágrima transparente que lucha contra la rabia,

como el magma enfurecido que sale del violento volcán.

Como el grito silenciado que apela a la justicia humana,

como la creatividad natural contra el arte ordenado,

como una campana solitaria doblando por altruismo,

como el nudo irreverente que se niega a ser atado.

Como mi indescriptible mundo de pequeñas cosas raras,

como mi optimismo realista que un día comencé a soñar,

como mi rebeldía inquieta pintada de colores firmes,

como la vida misma, que quiere echar libre a volar.

Mi vida pendiente

2010-02-18T11:29:00.000-08:00

Y es que las cosas, cuando se hablan saben mejor. A veces, por impulso propio o impropio, por desgana, desazón.... dejamos las cosas sucias en el tintero, dejamos lo que no nos gusta y lo apartamos en la esquina "empelusada" del salón. Cuando, lo cierto es que, no se sabe si por la pura actividad del comportamiento, necesitamos aclararlas. Aclarar de repente, que no me arrepiento de nada. Aclarar, por ejemplo, que si el pasado me ha traído hasta aquí, hago un brindis a su salud.

Me encuentro ahora y reafirmo mi idea de que el presente es el presente, pero que nadie me quite ese pasado que de alguna forma, enredado, me ha traído hasta aquí.

Yo, como de costumbre, como otros muchos individuos en este planeta presentes, a veces me siento especialmente torturada por los papeles rotos sin firmar, las conversaciones pseudo habladas, los resquicios de lo que pudo haber sido y no fue.

Me sumerjo en la imposibilidad, en que es inútil dar vida a una conversación que debería haber sido hablada hace tiempo, meses, años. Pero me miento. Me miento al pensarlo, me miento al decir que hay cosas que se deben quedar como están. Me miento cuando pienso que no quiero firmar aquellos papeles rotos, me miento cuando pienso que no quiero hablar aquellas conversaciones pseudo habladas, me miento cuando digo que no me importa dejar las cosas a medias.

Y es que no sabéis cuan gratificante es dejar a un lado una conversación pendiente. Por lo tanto, hoy brindo a tu salud y la del pasado que, quizás por un error, hizo que nos encontráramos.

Cotilleando Madrid de nuevo...

2010-02-17T03:24:00.000-08:00

Plaza de Colón

Héroe convencional

2010-02-15T03:41:00.000-08:00

Dedicado a todos los héroes que hay en mi vida, por su modestia, y a Batman, Spiderman y Superman, por su mediocridad.

El héroe convencional es un héroe sin tapujos.
Todas las mañanas suele tomarse una ducha para asimilar el horario de su trabajo, o de sus estudios, y, como no tiene capa, depende para viajar del transporte público o de su propio coche, que no tiene tantas cualidades como el Batmóvil o el Coche fantástico.
El héroe convencional paga multas, recibe facturas y tiene miedo de no llegar a fin de mes. Si tiene suerte y todo le va bien, puede ser un poquito más feliz y tener más confianza para salvar el mundo. La gente empieza a aplaudirle y a vitorearle, pero él, consciente de que es héroe pero también de que es convencional, no se deja llevar demasiado por esos arrebatos de emoción.
El héroe convencional ve la Fórmula 1, se enerva cuando su equipo de fútbol pierde la liga y se desengaña con la política y la ética actuales. Luego se da cuenta de que aún hay muchos problemas sin resolver, y se centra más en su tarea de héroe, cambiando pequeñas cosas de su alrededor.

Siento decir que en un mundo perfecto no existiría este tipo de héroes, porque no habría nada que salvar.
Qué pensamiento más convencional, ¿verdad?

ALMA DE UN POETA EXTREMEÑO (Dedicado al poeta de la calle: Robe Iniesta, cantante y guitarrista de Extremoduro)

2010-02-13T03:26:00.000-08:00

Volar entre las nubes

plantando siempre flores,

galopar sobre el arco iris

esnifando sus colores.

Bajándote al moro,

subiendo siempre al cielo,

volvamos a la tierra

donde se crían los cerdos.

Esta es solo la historia

de un pobre drogadicto,

nacido en Extremadura

el mejor que hayan parido.

Mamando de tu leche

toda una generación,

aprendiendo tus canciones

luchando siempre por tó.

A veces siempre creo,

que solo tú me entiendes,

el mundo más consumido

te encuentras o te pierdes.

Escapa a nuestra vereda

poniéndonos deltoya,

quemando tus recuerdos

desde Puta hasta Golfa.

Escribir versos a la luna

enamorar a las estrellas,

con tus canciones basura,

con tu alma de poeta.

Comerte el mundo entero,

desear a la más buena

descamisarnos el corazón,

solo lo haces tu ... Robe Iniesta.

Scape

2010-02-11T06:56:00.000-08:00

"Am I really out of change put my freedom in a cage"

Otra lección recibida. Después de empaparte el corazón con la amargura de la realidad, te detienes a pensar. Toda una vida con el sentido regalado. Sin embargo, no paras de caerte, de herirte, de llorar sin desconsuelo; rabietas de media hora en las que si te encuentras con el vacío alrededor ni uno de tus mayores alaridos puede llenar. Te retuerces de dolor, y te preguntas: "¿Por qué?". Y por qué. Qué sentido tiene preguntar, si permaneces en el mismo estado. Con qué felicidad cuentas, pues. Tienes su aliento, sientes su respiración, acaricias su cadera mientras duermes, y tu corazón estalla cuando escuchas su voz. Pero sigues humedeciéndote las mejillas en cuanto cuentas con un poco de enajenación. Te sientes enjaulado, sientes ira, se te envenena la sangre, cada vez que te toca cumplir con tus obligaciones. Pero sigues pensando que todo saldrá bien. Un día, te das cuenta. No has hecho nada a derechas, no has cumplido con las promesas que te hiciste a ti mismo, y además sigues con el corazón encerrado en un estado de insatisfacción.

Decides cambiar. Las sonrisas salen si sabes cómo hacerles cosquillas. El sol brillará más si sales debajo de la copa de ése árbol que ha arraigado en tu cabeza. Serás feliz si aprecias la música que te acompaña en cada momento, podrás saborear el aire, y podrás respirar sin ver que se te tambalea el pecho.

Decides mirar más allá de los mastodontes de cemento, las jaulas de cristal, y volar, aunque tus alas sigan rotas, y todavía no las sepas arreglar....

Cotilleando Madrid

2010-02-08T03:01:00.000-08:00

Lago del Retiro

FLUYE LIBRE

2010-02-06T04:55:00.000-08:00

Nuestra energía mental sí se crea

pero no se destruye, solo se transforma,

en ideas dinámicas y aventureras.

Ideas que expresamos

en un papel con tinta de bolígrafo,

a veces en mitad de los desvelos

de las oscuras noches de inspiración.

Otras veces en una pantalla inerte,

a la que damos vida con el movimiento

de los dedos entonando un baile

sobre el teclado del ordenador.

Sin duda nuestras ideas son cultura

y las dejamos fluir a su libre albedrío,

intercambiando diversas sensaciones

con l@s nuestr@s y con desconocid@s,

pero igualmente abiertos a la cultura,

no pudiéndola poner ni muros ni rejas

porque es seguro que ella seguirá fluyendo.

Será siempre inútil por lo tanto,

ponerle obstáculos deshumanizados a la cultura,

pues siempre habremos personas

que pongamos nuestro granito de arena

para que ella siga siendo libre

y abra boquetes en los muros de ignorancia.

2010-02-04T11:02:00.000-08:00

"Cómo llenarte, soledad,

sino contigo misma.."

(Luis Cernuda)

Inspiración / Exhalación

2010-02-03T12:47:00.000-08:00

Inspiración

Halo manchado, templado,

velo pulmonar recóndito,

células grises y átomos enamorados,

se desprenden, viajan,

deshacen el camino mil veces hollado,

se aleja el refugio cálido,

ostracismo de insistencia apátrida

que vuelve a casa, nostálgico,

tu boca busca nuevos amigos,

insuflas vida nueva ya desprendida,

los bastardos etéreos se atan a tus ideas,

cobijo ideal de esta metáfora cotidiana,

se acoplan, en espiral, a tus verdades muertas.

Exhalación

El humo del cigarro inunda tus pulmones,

tus labios lo expulsan y se enreda, insistente,

en tus suaves rizos negros.

Luna lunera

2010-02-01T12:20:00.001-08:00

La luna es la amante de los románticos. Supongo que una de las razones es que sólo sale de noche, cuando los gatos son pardos y el romanticismo es menos transparente. Entonces, los románticos la cantan y le hacen versos de amor, casi todos tristes. La luna los soporta, a veces no le queda otro remedio; otras veces, sonríe, se vuelve una media luna con forma de sonrisa para que los románticos no sean siempre tan melancólicos y se acuerden de sonreír.
Lo bueno que tiene la luna es que nunca va a estar sola, nunca va a ser miserable, porque siempre tiene alguien que la contemple. Eso es importante. Si la luna saliera de día, nadie querría verla, todo el mundo se ocultaría tras sus gafas de sol y la ignorarían. Incluso el más romántico del mundo, la sería infiel.

Pero no. La luna es un magnífico símbolo, el romanticismo pleno. Supongo que una de las razones es que sólo sale de noche y entonces, de noche, las palabras más bonitas son las estrellas, y es más difícil atragantarse con un te quiero.

Más nieve...

2010-01-28T10:26:00.000-08:00

Trata de la utopía...

2010-01-25T11:08:00.000-08:00

Utopía
Del griego "ou", no, y "topos", lugar: lugar que no existe (RAE).

Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos
y el horizonte se corre diez pasos más allá.
Entonces, ¿para qué sirve la utopía?
Para eso sirve… Para caminar.
Eduardo Galeano.

Lo imposible es una burla de los dioses.
Fue por eso que éstos desaparecieron.
Mario Benedetti.

Mundo feliz

Me invento una utopía
y juego con mi destino.
El futuro está
en todo lo que hoy decido.
Mi forma de pensar
se hace más fuerte
si hay alguien junto a mí.

Piso el mundo real,
pienso un mundo imaginario.

No todo está perdido
aunque a veces se nos
olvide volar.
No dejo de sentir
y es duro saberlo.

No dejo de pensar,
pero me hago más fuerte
si hay alguien junto a mí.

POR ESE PUEBLO TAN MENCIONADO, PERO TAN OLVIDADO ...

2010-01-23T06:36:00.000-08:00

Cuando la extrema pobreza,

impulsada con vehemencia desde

los oscuros hilos de la opulencia

se rebela contra el pensamiento,

se le denomina hipócritamente

rebeldía sin causa justificable.

Y cuando la riqueza,

trastorna a su gusto y antojo

la vida de seres humanos

para comprar conciencias,

se le denomina oficialmente

pacto social en libertad soberana.

Las tinieblas naturales

caen siempre del mismo lado,

acabando con vidas humanas

hundidas en la miseria,

que tienen para defenderse

tan solo la fuerza de sus corazones.

Oportunidades sesgadas

desde el mismo momento

en que un niño abre los ojos,

tierra arrasada antes y después,

que obliga a renacer

para que todo siga igual.

No es más pesada la losa

que supone perder la vida,

sino caminar para sobrevivir

entre impotencia y desolación,

aprovechando su situación

para invadir sus escasas esperanzas.

No decaigas joven y castigado pueblo,

algún día tendrás que escribir

con pasos de solidaridad

tu propio recorrido fuerte y sincero,

marcando en la historia

la esencia de tus diversos valores.

Haití, lucha por tu futuro!!!!

Puente de Brooklyn

2010-01-21T12:46:00.000-08:00

Causa de amor.

2010-01-19T12:56:00.000-08:00

(Para eseñarnos a amar las imperfecciones)

Cuando me han preguntado la causa de mi amor
yo nunca he respondido: Ya conocéis su gran belleza.
(Y aún es posible que existan rostros más hermosos.)
Ni tampoco he descrito las cualidades ciertas de su espíritu
que siempre me mostraba en sus costumbres,
o en la disposición para el silencio o la sonrisa
según lo demandara mi secreto.
Eran cosas del alma, y nada dije de ella.
(Y aún debiera añadir que he conocido almas superiores.)

La verdad de mi amor ahora la sé:
vencía su presencia la imperfección del hombre,
pues es atroz pensar
que no se corresponden en nosotros los cuerpos con las almas,
y así ciegan los cuerpos la gracia del espíritu,
su claridad, la dolorida flor de la experiencia,
la bondad misma.
Importantes sucesos que nunca descubrimos,
o descubrimos tarde.
Mienten los cuerpos, otras veces, un airoso calor,
movida luz, honda frescura;
y el daño nos descubre su seca falsedad.

La verdad de mi amor sabedla ahora:
la materia y el soplo se unieron en su vida
como la luz que posa en el espejo
(era pequeña luz, espejo diminuto);
era azarosa creación perfecta.
Un ser en orden crecía junto a mí,
y mi desorden serenaba.
Amé su limitada perfección.

Me ha recordado a la pelicula de El Indomable Will Hunting, cuando Robin Williams le dice a Matt Damon que su mujer era percfecta por tirarse pedos de vez en cuando.

Vivid felices en la imperfección.

Ocurre a veces

2010-01-18T04:18:00.000-08:00

Cuando las calles
se vuelven de nieve
y anochece a las seis,
Le petit Prince
me enseña un baobab,
el verbo apprivoiser
y las estrellas.

Ocurre a veces.
Cuando sólo hoy
quiero olvidarme del mundo
y Mafalda me invita
a bajarme de él,
como ha gritado
en tantas ocasiones.

Ocurre
que se me puede olvidar
reír, o buscar mi propio
sentido a la vida,
pero ahí estará don Ángel
"cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro",
y me dejará sin palabras,
todas amigas de él.

Ocurre que a veces,
cuando una se cansa
de pensar
y es muy invierno,
la Marea humana
se llama Benjamín,
y Marilyn
sólo me recomienda ir
con faldas y a lo loco.

Ocurre a veces.

Cuando nada de eso
me salva,
prefiero que nada
me pertenezca.

Sólo por si lo pierdo.

2010-01-17T03:15:00.000-08:00

La casa de Lorca, en Granada.

NOCHE ZAMORANA

2010-01-15T14:56:00.000-08:00

El frío zamorano

con aroma medieval,

cena de compañeros

en la hospedería real.

Más tarde por los bares

mucho ambiente y diversión,

corren por nuestras venas

la música y el alcohol.

Algunas caras conocidas,

otras por conocer,

ratos de conversación

y cervezas por beber.

Al final de la noche

regresamos al hostal

acabó el sabor a juerga

y nos fuimos a sobar.

2010-01-14T10:32:00.000-08:00

Me asomo insomne al borde de la pecera buscando por ejemplo: Madrid. Y me dejo huir por las gentes, los coches, la luz… Me retuerzo serpenteante entre montañas que invento, dándome, permitiéndome tener la intimidad del final de la ciudad, de la expresión de tu compañía paseando furtivamente entre túneles y túneles repletos de vistas, de ojos ensordecedores. Me escondo, nos escondemos entre ramajes que ni tú ni yo conocemos. Quizá tristeza. Después, sin querer, me recorre un estruendo increíble por la piel, por el borde de las manos, como si de repente empezara a llover. Empieza a llover y cada gota que rebota tintineante contra el suelo se apoya en un banco solitario acompañado de incomprensión, incomprensión absurda y temida, incomprensión alzada y bajo llave. Me susurras que prefieres tu nube, tu nube en un abismo existencial lejos del fuego, de las calles.

Y ahora como ves, crecemos, tú más que yo, crecemos solos, sin fuerza, dejándonos llevar por el color de una serie de fotografías que sin querer me recuerdan a ti, a ti y a tus inmensos detalles.

Clockstop

2010-01-13T13:24:00.000-08:00

Tic-tac encolado,

manecillas en suspenso.

Nube sólida y tránsfuga;

suspiro en retraso

deudor de un beso olvidado.

Nota sostenida en soplido automático.

Piloto cansado,

inmortal marmóreo

aún no cincelado.

Fresco atado

a los caprichos de un pincel

sin domador ni cuidado,

reflejo del amor

perfecto, bastardo.

Celuloide quemado

que guarda un “the end”

tipificado.

Instante fugaz,

momento lúcido

de terror claro.

Simple sensación

de soledad cronometrada.

Vía dirigida a la fiera boca

del ocaso soñado.

Pelea, escapa,

sufre, sueña.

Imagina el infierno

del ostracismo acaramelado.

Raro espécimen

de extinción paralizada

espera paciente,

como en un hospital

de rubor rojizo,

su llegada.

Life goes on

in quiet thoughts,

pain will go

once you love.

So come on,

so come on,

love me baby.

Why don't you?

Tell me, baby,

Why won't you?

Caliente

2010-01-12T13:49:00.000-08:00

-¿Sabes una cosa? En ocasiones me gustaría ser americana. Bueno, estadounidense, ya me entiendes. Y no quiero serlo por... no sé, Elvis, Michael Jackson, Janis, la ruta 66, Chaplin, Hollywood, California, Nueva York, haber ido a un instituto con animadoras, capitanes del equipo de fútbol, taquillas y hamburguesas en la cafetería. Sino por conseguir una pistola.

-¿Para qué quieres una pistola?

-¿Qué clase de pregunta es esa? Para disparar. Mira, aqui si quieres una pistola necesitas ser mayor de 18, conseguir un permiso de armas, en mi caso a escondidas, porque resultaria un poco sospechoso pedirle a los reyes dinero para un kalashnikov. Después está el test psicotécnico, demostrar que no estás loco... Vamos, que si quiero pegarme un tiro tengo que esperar mínimo a independizarme. Y suicidarse a los 30 no tiene tanto sentido. O por lo menos, no lo tiene para mi ahora mismo. No sé como seré a los 30.

-Me estás diciendo que quieres suicidarte.

-No, te estoy diciendo que mi día ha sido una mierda.

-Expresado de un modo extremista, ¿No?

-Expresado tal como lo siento ahora. No me puedo creer que lo primero que la gente piensa cuando tiene un problema no sea quitarlo de en medio de la forma más fácil y rápida posible. Yo, de hecho, soy de las que piensa que si la gente pudiera ver su futuro, o si algo o alguien nos asegurase una segunda oportunidad, tendríamos suicidios masivos. Y te puede parecer extremista, pero... a veces, la situación, las cosas, como te pasan, qué te pasa, te hacen extremista. Aunque solo sean esos segundos que tardas en contar hasta cinco y coger aire. Si durante esos cinco segundo hablaras, se produciría el estallido. Todo el mundo dice que cuando se está en caliente se dice lo que no se piensa. Yo creo que es al revés. Yo creo que decimos lo que los demás no quieren oír. Lo que la parte racional que llevamos dentro nos dice que no podemos o no debemos decir. Que debemos actuar en frío.

A veces pienso en esos cinco segundos, en todo lo que cabe en ellos, y te puedo asegurar que si me hubiese dejado llevar por ese yo más primitivo, más real, más caliente, mi vida sería distinta. No digo mejor ni peor, sino distinta, y quizás estaría más cerca de ese... yo. No sé como llamarlo, de mi realidad, de mi vida. Quizás habría creado poco a poco una vida que realmente se identifica con lo que pienso, con lo que siento. Con lo caliente. Con lo que sale de vez en cuando y callas. Y no sería una serie de decisiones tomadas después de horas y horas pensando con tranquilidad en qué voy a hacer y a decir, que me van a contestar y qué pasará después. Quizás, después sería ahora. Cinco segundos antes.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco...

-Es una tontería, muy extremista, como has dicho antes. Tan solo he perdido el metro esta mañana.

.¿Sabes una cosa?

-¿Qué?

-Me alegro de que no seas americana.

Sigue imaginando

2010-01-11T13:42:00.000-08:00

No intentes despertar,
la vida se ve mejor
a ese lado de la
imaginación.
La desilusión,
el ojalá o tal vez,
la fuerza del nunca…
No los tengas en cuenta.
No retrocedas.
Asusta un sueño
que está a medias,
casi tanto como la oscuridad
del callejón más perdido
de la ciudad,
pero un paso lleva
a otro paso
y una mano
que busca otra mano,
nunca estará sola.

No te despiertes
hasta que ya sea
demasiado tarde
para arrepentirte.
Al otro lado
de la imaginación
(no sé por qué)
la vida nos juega
buenas pasadas.

Para empezar el año con un poco de color...

2010-01-01T05:38:00.000-08:00

LAS EXPERIENCIAS ENGAÑAN

2009-12-22T13:06:00.000-08:00

Tan esperanzador como uno de esos días en que la
primavera emite algún avance en pleno invierno.

Tan falso como los políticos para los que lo prometido
nunca es deuda sino duda.

Embriagador como vino oloroso que dibuja en la frente
ese punto de luz que nos eleva.

Tan pérfido como esos periodistas que ansían exclusivas
y no dejan que se las estropee la verdad.

Ingenuo como las ancianas que le ruegan a Dios el canje
de sus vidas por la salud de un niño que agoniza.

Tan masoquista como leer Finnegans Wake en una noche
de verano.

Tan humillante a veces como tarde perdida en la cola
del paro.

Tan caprichoso como un juego de palabras (un
desprendimiento de rutina que primero te ciega y que
después te ciénaga).

Insospechado sospechoso terco animal despiadado
imprescindible usurero bendito hijodeputa.

Con él no valen experiencias porque todas engañan
dictando cobardía.

Es el amor.
Quien lo perdió, lo sabe.

Juan Bonilla, Partes de guerra, 1994

Obviamente, la poesía no es mía, pero al leerla hoy pensé que sería un buen regalo.

Nunca se sabe que verso te espera al bajar la cabeza.

Las dos rebanadas

2009-12-21T12:35:00.000-08:00

A la entrada de un laboratorio fotográfico había un pobre hombre-anuncio disfrazado de Papá Noel y con un letrero al cuello, de esos que cuelgan por delante y por detrás y que definen muy bien cuál es la receta del capitalismo: se pone una persona cruda entre dos rebanadas de publicidad y se le sirve a un banco.

De estas cuatro líneas de Benjamín Prado en su libro "Mala gente que camina" he sacado varias cosas en claro: que Papá Noel ha caído tan bajo (la crisis es de empresarios, dicen) que tiene que ganarse la vida haciendo de hombre-anuncio (¿cómo se le ocurre?) y que, además, vivimos en una sociedad acosada por la publicidad. Y aún más en Navidad, lo que es más triste.

Nos enseñan que en esta época tiene que haber una "noche de paz, noche de amor" y además debes saber que "la alegría de este día hay que celebrar"... Pero, ¿y la otra cara de la moneda? Es decir, ¿qué hay de esas dos rebanadas de publicidad que envenenan la Navidad? Sí, tienes que ser generoso porque estamos en Navidad, pero también deberías comprarte ropa interior roja para Nochevieja, y si estrenas algo mejor que mejor, oye... ¿Por qué no? Le voy a dar limosna al tío ese que siempre está en el metro haciendo que canta; total, estamos en la época... Eso sí, luego tengo que ir a encargar el marisco y el cordero, que este año nos toca en casa y hay que prepararlo todo como Dios manda...

Con esto no quiero hacer notar que estoy en contra de la Navidad. Estoy en contra de la actitud que tomamos por ser Navidad. Me gustan el espíritu navideño, las costumbres, los puestos de la Plaza Mayor y las luces (cuando se vayan acercando las fechas, y no un mes antes, por favor) por toda la calle de Alcalá y Gran Vía. Me gusta dejar regalos en los calcetines y poner los zapatos limpios la noche de Reyes. Sin embargo, conforme van pasando los años me tomo la llegada de estas fechas de manera muy distinta; puede más conmigo la visión consumista, estresada y acaparadora de todos nosotros, que la bondad, el amor y la paz que predicamos y que pronto se nos olvidan.

Por eso, volviendo al escrito de Benjamín Prado, estoy de acuerdo con él. Es más, añado que cada uno de nosotros está entre rebanadas (ya no dos, cientos) de publicidad. Y lo peor es que casi nunca nos damos cuenta de ello, y sucumbimos a lo que nos parece son precios baratos y al sabor de lo nuevo y lo guay. Descubrir que todo esto pasa más en Navidad que en otras épocas... (vale, existen las Rebajas, pero ellas no predican el amor y la paz) da que pensar, la verdad.

No os ofendáis. Es sólo una opinión. Papá Noel tiene todos mis respetos desde su trono de El Corte Inglés.

Feliz Navidad... Y las dos rebanadas, que sean con aceite y tomate, a poder ser.

EROS Y PHILIA

2009-12-20T06:05:00.000-08:00

Eros y Philia ...

dos gotas en un mismo mar.

dos piedras del mismo camino.

dos colores del mismo dibujo.

Eros y Philia ...

dos rayos del mismo sol

dos hojas de un solo árbol

dos lágrimas del mismo ojo.

Eros y Philia ...

dos sentimientos, un mismo corazón

dos amores, una misma persona

dos palabras ... te amo.

PD: Tras las típicas cenas navideñas

publico con dos días de retraso,

uno de mis escritos favoritos:

Disfrutadlo!!!!

Memorias...

2009-12-17T12:57:00.000-08:00

Memorias, buenas o malas, siempre te acompañan. A veces piensas que no duelen, que no son más que memorias. Pero otras el destino juega contigo a las cartas, y te los trae de vuelta. Empiezan siempre con la frase: "¿Te acuerdas de...?" y terminan con la cabeza baja, la mirada perdida, la sensación de que no se repetirán, de que todo ha cambiado.

¿Qué fue de aquello que tenías, aquello que te daba miedo perder, aquello que pensabas que era lo único que te mantenía en vilo? Un día faltas, otro cambias de trayectoria, y al final la que ha cambiado eres tú. La que ya no es la misma en apariencia, aún notándose que te queda algo de tu esencia. Tus recuerdos te miran extraño, como mira el niño pequeño a todo individuo cuya cara no le suena; te miran arrugando la nariz, sonriendo, pero dejando ver que apenas te reconocen, que, efectivamente, no queda nada.

Antes eras tú la que se quejaba. Decías que tenían miedo a los cambios, que se negaban a avanzar. "Qué más da, está todo perdido". Tus recuerdos se estaban dispersando, se estaban alejando de ti de tal forma, que quizás se hubieran perdido definitivamente en tu memoria. La misma memoria que se quedaba grabada como una declaración de amor en la corteza de un árbol. Esa memoria que ahora te estaba susurrando al oído historias. Quién eras tú entonces. Y quién eres ahora. No había nada de malo en ser quién eras. La identidad no es más que otra forma de reinventarse a uno mismo; la identidad es algo que si se quiere, se puede moldear, como la arcilla.

Eras quien eras. Aunque a veces no te sintieras nadie. Sabías dónde andaba tu rumbo, por dónde estaba el norte que marcaba tu brújula. Sabías que todo tenía un porqué. A pesar de que antes no te sintieras nadie, otras veces te creías alguien. Huías a alguna parte, te enclausurabas, con la esperanza de desahogarte. Y alguien aporreaba la puerta; tu recuerdo estaba ahí, con los demás, instándote a salir, a que te enfrentaras a ellos. Gritabas, te quejabas, no te controlabas. Si alguien pudiera tallar las lágrimas, convertirlas en diamantes, podrías haberles hecho un hermoso collar.

Y es que nadie entendía por qué llorabas. Nadie sabía qué querias. Solo sabían que te habías descontrolado una vez más. Ahora, te sientes alguien. Tus recuerdos se han desligado de ti. Ya no están... Vagan aparte, y de vez en cuando te dedican un gesto, mitad aceptación, mitad contrariedad:

Cuánto has cambiado.

Cuánto he cambiado.

Sin embargo, antes no me sentía nadie ni era alguien.

Ahora, tampoco.

Primero vienen los cuartos.

2009-12-15T13:22:00.000-08:00

Dentro de 16 días el mundo cumple un año más.
Felicidades. ¿Felicidad?
En inevitable que, cuando Ramón García o Belén Esteban nos den las campanadas (Yo intentaré aferrarme a algo más tranquilizador sobre la raza humana, del estilo de mi primo de cinco años o mi abuela. Me temo que si me fijase en los seres de la tele terminaría pidiendo la colisión de un meteorito como deseo de año nuevo) pensemos en la totalidad del año. Qué hemos hecho, conseguido, conocido, aportado, nos ha jodido, nos ha hecho crecer, hemos recuperado, perdido, adelantado.
Qué ha sido ese año.
Es inevitable, ¿No? Míralo, ahí se va, escapándo por la ventana entre el jodido espumillón, los anuncios de El Corte Inglés, el turrón de Jijona y nos tacones de siete centímetros mínimos obligatorios. Es ahí, en el momento menos adecuado, rodeados de gente, de música, de botellas abriéndose, sentados en el sofá mientras nos exigen que ya que no jugamos hagamos el favor de cantar el bingo, en una esquina de una discoteca, mientras el DJ saca la colección de "Números Uno de Ahora y de Siempre" (Con el reloj de antaño como de año en año...) cuando año tras año reflexionamos sobre el sentido de nuestra existencia en los últimos 365 días.
Haciendo alarde de inteligencia hasta el último minuto.
Y prometemos, porque el que promete en Nochevieja... total, mañana no me acordaré. Ni siquiera me acuerdo de dónde está el ticket del ropero.
Así que voy a dejar de fumar, a sacarme el carnet, para Septiembre, ninguna, a dejarle las cosas claras y si no quiere puerta porque la vida son dos dias y yo lo que tengo que hacer es buscar un curro para poder independizarme ya, que ha pasado un año y estoy igual.
Mírame, rodeado de parejas liándose y borrachos, y gente matándose por llegar a la barra para amortizar en vena 50 euros de barra libre.
Que diferente soy, cómo pienso. Qué distinto lo veo, qué clarividencia, me doy cuenta de como soy y puedo remediarlo. Ellos están ahi viviendo la noche más sinsentido de su vida, saliendo por que todos salen y obligándose a disfrutar porque lo dice Gemma Mengual en el anuncio de Freixenet.
Yo lo prometo.
El año que viene, sin duda, será diferente.
Lo cambiaré, podré cambiarlo, cambiaré.
Y dejaré de fumar. Y no iré a Septiembre. Y tendré un curro. Y me iré de casa. Y conoceré a la persona de mi vida. Y me prometo, hoy, solemnemente, que voy a conseguirlo todo. Absolutamente todo lo que me proponga. Porque año nuevo, vida nueva y... ¿Felicidad?
¡Coño, las 8! Que nos quedamos sin churros!

Felicidades.

¿Eres feliz?

2009-12-14T11:22:00.000-08:00

Un día cualquiera, Menganita se acercó a Fulano y le preguntó si era feliz. Fulano, tras unos minutos reflexionándolo, contestó que sí. Pero no sonó muy convincente.
Al día siguiente, Menganita, con voz más segura y firme, le volvió a preguntar a Fulano si era feliz. Éste, también más seguro y tardando menos que el día anterior en contestar, respondió que un poco. Pero Menganita no quedó muy convencida.
Pasaron unos días más y Menganita seguía preocupada por la felicidad de Fulano, y Fulano, angustiado, se dio cuenta de que no era feliz. Optó por contestarle que era feliz sólo un poco (como si se pudiera ser feliz sólo un poco) pero la última vez que Menganita pudo preguntárselo, Fulano le dijo:
- Menganita, no me lo preguntes más. No soy feliz.
A partir de ese momento, sin preguntas ni planteamientos, Menganita y Fulano vivieron felices, más que un poco, para siempre.

Fin.

Ahora que llega el invierno...

2009-12-13T09:21:00.001-08:00

... En Madrid también nieva.

SUEÑOS DEL PASADO

2009-12-12T05:53:00.000-08:00

Mataré algún día la distancia

aunque muera en el intento,

rozaré la dulzura de tus labios,

tus ojos verdes podré probar

al amanecer de una noche sin final.

Tan solo estoy soñando despierto,

estar a tu lado para volar juntos

sintiendo tu respiración en mi cara

tiñendo de azul los días oscuros,

incitar tus ganas de vivir y compartir

momentos de placer infinito,

ondeando nuestra locura al viento.

Muriéndome estoy por abrazarte,

oler la esencia de tu piel,

llevarte las lágrimas de la luna,

tierna mirada del querer

Bleeding out

2009-12-10T10:55:00.000-08:00

"Traigo una rosa en sangre entre las manos
ensangrentadas. Porque es que no hay más
que sangre."
Crecida, Blas de Otero.

El vacío no es más que una sensación a la cual te puedes dejar caer sólo si donde te encuentras ya está completo. Completo de dolor, completo de tonalidades de grises, rebosante de desesperación, de gritos sordos y vacíos que acaparan todo el aire... Cuando la soledad se ha apoderado de tus pulmones, cuando el último soplo de vida que te quedaba se ha congelado en medio de un suspiro, cuando te disecas lentamente, como una rosa enroscada por el tallo (quién sabe si distraidamente) en el mástil de la proa de un barco errante.

Te necesito cuando río, cuando duermo, cuando reflexiono, cuando desespero, cuando me quemo desde la punta de mis dedos hasta que me consumo en la cuneta de un camino cubierto de sangre. Te necesito cuando mis heridas relucen bajo la luna llena, cuando el cielo amenaza lluvia, cuando bajo mi cama solo se oyen los suspiros de mi alma que ha caido al suelo, inerte, triste, moribunda. Me doy cuenta de que te has ido cuando mis escritos ya no son tinta si no sólo agua de Mayo; Me doy cuenta de que te vas a ir cuando el reloj estalla en miles de horas interminables; Me doy cuenta de que te irás cuando me palpo el pecho y me atravieso el cuerpo.

Me he convertido en un fantasma sin lugar, en un túnel sin final, en una canción tocada por un guitarrista cuyas uñas empiezan a sangrar, a medida de que van rasgando unas cuerdas de lija, en una sombra arañada por un sentimiento semi podrido, en una especie de risa comedida, en un eco atrapado en un vaso de cristal. Me he transformado en aquello de lo que huyen los asesinos, en un retrato vacío, en un espejo roto en mil pedazos, en un árbol cuya savia se transforma en vinagre que alimenta mis heridas. Me he atrevido a pensar que puedo sentir las gotas de lluvia sobre las palmas de mis manos, que si pego mi oreja a la via de un tren podré escuchar un cercanías, que si me dejo morir podré ganar a la paz y a la agonía... Pero esto se convierte en una marea, me he caído del barco, no puedo nadar, la sangre es demasiado espesa...

Me hundo, en lo que puede ser el mar más triste de la Tierra.

Epifanía I: grasas

2009-12-09T14:27:00.000-08:00

Miau. Me voy. A qué. No sé. Volverás. Baja el volumen. Hace frío. Me gusta el frío. Entonces nada. Guau. Huele a incienso. Huele a ayer. No recuerdo el ayer. Vaya. Mejor. Vete pues. Así sin más. Claro. De acuerdo. Pensé que... Ya no pienso. Leche. Ya no pienso en ti tanto. Entonces piensa en el porqué. Es complicado. Entiendo. Lametón. Pensaré más tarde.

perras y gatos
dame la mano
bebe pelos pardos
bigotes blancos
goles no marcados
toc-toc la puerta
pomo dorado
cielo ardiente
calles
aceras
alcantarillas
neón
dardo certero

Pienso. Rojo y claro, despedidas sin lágrimas y rubores anaranjados. Mensaje o llamada, gritos o silencio. Ya jamás tu cara. Ya nunca. Las razones las busco en la azotea, en la copa y en el banco. Responden. Me dicen ya nunca, ya nunca yanuncayanunca... Ya nunca como antes. La ciudad habla, dicta y sentencia. Adiós.

POEMA A LOS VENCIDOS

2009-12-04T13:47:00.000-08:00

Negros tiempos nos esperaron hace ya setenta años

tiempos de odio, de represalias a los vencidos;

sucia guerra donde los militares y falangistas nos torturaron

y hasta por algunos que creíamos camaradas fuimos vendidos.

Maldito mes de julio cuando comenzó la masacre,

que sin duda con gran fuerza y valor respondimos

saliendo como hermanos a defender la libertad,

no podíamos permitir ser aplastados por el fascismo.

Razonadas eran nuestras intenciones en la lucha,

pronto pudimos ver la gran desgracia que nos esperaba,

logramos parar el fascismo a las puertas de Madrid,

muerte, sangre y dolor veíamos en nuestros compañeros.

Nunca debemos olvidar a los que murieron contra el tirano,

también recordar siempre a cualquier mujer solidaria,

que con la misma fuerza y convicción que los hombres

pusieron su granito de arena pero acabaron encadenadas.

Damos mil gracias a obreros, campesinos y sindicalistas,

muchos fueron los lugares donde triunfó la revolución,

recibida con gran alegría entre el pueblo unido

se instaló un sistema de vida donde primaba la razón.

Por desgracia eso lo destrozó la reacción tres años después

cuando la luna se cubrió con un velo y el día se apagó,

ya solo nos quedaban cuarenta años de oscuridad,

nadie se imaginaba que sucedería tanto sufrimiento y dolor.

2009-12-03T13:07:00.000-08:00

Me gusta respirar sólo si tú respiras a menos de un palmo de mí.
Me gusta que me aprietes, me estrujes contra tu cuerpo como si aún pudiéramos estar más y más juntos. Me gustaría solaparme a ti... No dejarte ni un momento; que nuestras pupilas autoasesinadas por el sueño no dejaran de mirarse en horas, días, meses... Siempre.
Me gustaría no perderte de vista, evitar el parpadeo… Alejarme corriendo de la distancia, de ese no se qué que nos separa.

Me gustaría leer las horas una a una... Leer las horas con tu voz, con tus labios, con mi boca, leer todas las horas, todos los días del maldito calendario…Calendario que pase lo que pase nunca dejará de correr.

Podréis conseguir todo lo que queráis en el mundo, pero nunca podréis parar el tiempo.