Políti...¿qué?

- ¡No nos grites
que no te creemos!
El predicador,
que en el fondo
sabía que no era
descendiente de Mahoma,
aunque nunca
lo reconocería,
se bajó de la tarima
con su libro de leyes
bajo el brazo.

Ni un adepto hoy.
Ni un sólo sádico.

El público
vigilaba sus movimientos.
Él,
aceptó las críticas,
más de una vez
confundió retórica
con poética,
porque no tenía ninguna
de las dos cosas,
y gesticuló con elegancia
en los momentos precisos.

De repente,
alguien le preguntó
por su política.
- Políti... ¿qué?,
respondió.
Un silencio mortal
susurró la derrota.

El predicador,
cabizbajo,
supo que todavía hay cosas
que no se pueden comprar.