TEMPOS DE LA IMAGINACIÓN

Quedan quebrantadas ilusiones infantiles

y se me asfixian lentamente las actitudes inocentes,

mientras tanto la espontaneidad innata se pierde

y voy accediendo a una realidad esperpéntica.

Dicha realidad no me gusta, es más, la rechazo

porque ni obtiene de mí, la naturalidad deseable,

ni me permite desarrollar mi libertad individual,

sin saborear antes el temor de la soledad social.

Entonces, ¿qué sería lo mejor que pudiera pasar?

si continúo en mi obstinado camino del rechazo,

acabaré frustrado por las piedras que traten

de hacerme tropezar para impedir mi avance.

Qué fácil es ser niño y qué difícil es ser adulto,

ansío regresar al tiempo en el que la imaginación

corretea a su libre albedrío y los problemas,

no son más que un apéndice de la candidez.

Naturaleza enjaulada...

Lo mismo

Sentada y un tanto insomne. Así se encontraba ella ahora. Miraba el reloj desesperadamente como si estuviera esperando algún suceso, algo inesperado, algo que, evidentemente, no iba a ocurrir. No iba a ocurrir en ese preciso instante.

Se encontraba en esa situación de desgana en la que todo ente viviente se encuentra de vez en cuando. No entendía nada pero tampoco tenía una gran predisposición a comenzar a hacerlo, prefería evadirse con el simple contoneo de alguna que otra mólecula de polvo que atravesaba impertinente su pupila.
Prefería evadirse observando lo inobservable, es decir, no haciendo nada.

A veces, sólo a veces, el hecho de la vaguería en sí hasta le resultaba placentero... y más aún si dicha vaguería aparecía en momentos en los que debería estar haciendo algo. Después vendrían los arrepentimientos, pero en ese preciso instante, dicho arrepentimiento no le importaba demasiado, o al menos eso parece.

Asi que... ahí la tenemos, divagando sobre no sé el qué, ni sé sobre quién... parece distraida... lo mismo están pensando en S...

Futuro y yo

El futuro me sorprende
espiándole,
agazapada,
tras las sombras.

“Vete…”

Desconsolador,
frío…
Me entran ganas
de echar a correr.

“Vete…”

Mi cuerpo no me deja
moverme.
Ambos esperamos
algo que no sabemos
si obtendremos.

“Ven…”

El futuro tira
de mí
y mis pies permiten
que les arrastre
hacia quién sabe dónde.
Desconozco
cuándo podré empezar
a llevarle la contraria,
aunque seguro que no
me aguantará mucho tiempo:
Soy demasiado testaruda
como para verme vencida
por él.

COMO LA VIDA MISMA

Como un preso indomable recién salido de su cárcel,

como una paloma blanca recién echada al vuelo,

como una gota de tinta fresca que escapó del papel,

como una hoja verde y hermosa que resiste al invierno.

Como el libro protagonista que rebasa su estantería,

como la tilde ortográfica que se escapa de una vocal,

como una lágrima transparente que lucha contra la rabia,

como el magma enfurecido que sale del violento volcán.

Como el grito silenciado que apela a la justicia humana,

como la creatividad natural contra el arte ordenado,

como una campana solitaria doblando por altruismo,

como el nudo irreverente que se niega a ser atado.

Como mi indescriptible mundo de pequeñas cosas raras,

como mi optimismo realista que un día comencé a soñar,

como mi rebeldía inquieta pintada de colores firmes,

como la vida misma, que quiere echar libre a volar.

Mi vida pendiente

Y es que las cosas, cuando se hablan saben mejor. A veces, por impulso propio o impropio, por desgana, desazón.... dejamos las cosas sucias en el tintero, dejamos lo que no nos gusta y lo apartamos en la esquina "empelusada" del salón. Cuando, lo cierto es que, no se sabe si por la pura actividad del comportamiento, necesitamos aclararlas. Aclarar de repente, que no me arrepiento de nada. Aclarar, por ejemplo, que si el pasado me ha traído hasta aquí, hago un brindis a su salud.

Me encuentro ahora y reafirmo mi idea de que el presente es el presente, pero que nadie me quite ese pasado que de alguna forma, enredado, me ha traído hasta aquí.

Yo, como de costumbre, como otros muchos individuos en este planeta presentes, a veces me siento especialmente torturada por los papeles rotos sin firmar, las conversaciones pseudo habladas, los resquicios de lo que pudo haber sido y no fue.

Me sumerjo en la imposibilidad, en que es inútil dar vida a una conversación que debería haber sido hablada hace tiempo, meses, años. Pero me miento. Me miento al pensarlo, me miento al decir que hay cosas que se deben quedar como están. Me miento cuando pienso que no quiero firmar aquellos papeles rotos, me miento cuando pienso que no quiero hablar aquellas conversaciones pseudo habladas, me miento cuando digo que no me importa dejar las cosas a medias.

Y es que no sabéis cuan gratificante es dejar a un lado una conversación pendiente. Por lo tanto, hoy brindo a tu salud y la del pasado que, quizás por un error, hizo que nos encontráramos.

Cotilleando Madrid de nuevo...

Plaza de Colón

Héroe convencional

Dedicado a todos los héroes que hay en mi vida, por su modestia, y a Batman, Spiderman y Superman, por su mediocridad.

El héroe convencional es un héroe sin tapujos.
Todas las mañanas suele tomarse una ducha para asimilar el horario de su trabajo, o de sus estudios, y, como no tiene capa, depende para viajar del transporte público o de su propio coche, que no tiene tantas cualidades como el Batmóvil o el Coche fantástico.
El héroe convencional paga multas, recibe facturas y tiene miedo de no llegar a fin de mes. Si tiene suerte y todo le va bien, puede ser un poquito más feliz y tener más confianza para salvar el mundo. La gente empieza a aplaudirle y a vitorearle, pero él, consciente de que es héroe pero también de que es convencional, no se deja llevar demasiado por esos arrebatos de emoción.
El héroe convencional ve la Fórmula 1, se enerva cuando su equipo de fútbol pierde la liga y se desengaña con la política y la ética actuales. Luego se da cuenta de que aún hay muchos problemas sin resolver, y se centra más en su tarea de héroe, cambiando pequeñas cosas de su alrededor.

Siento decir que en un mundo perfecto no existiría este tipo de héroes, porque no habría nada que salvar.
Qué pensamiento más convencional, ¿verdad?

ALMA DE UN POETA EXTREMEÑO (Dedicado al poeta de la calle: Robe Iniesta, cantante y guitarrista de Extremoduro)

Volar entre las nubes

plantando siempre flores,

galopar sobre el arco iris

esnifando sus colores.

Bajándote al moro,

subiendo siempre al cielo,

volvamos a la tierra

donde se crían los cerdos.

Esta es solo la historia

de un pobre drogadicto,

nacido en Extremadura

el mejor que hayan parido.

Mamando de tu leche

toda una generación,

aprendiendo tus canciones

luchando siempre por tó.

A veces siempre creo,

que solo tú me entiendes,

el mundo más consumido

te encuentras o te pierdes.

Escapa a nuestra vereda

poniéndonos deltoya,

quemando tus recuerdos

desde Puta hasta Golfa.

Escribir versos a la luna

enamorar a las estrellas,

con tus canciones basura,

con tu alma de poeta.

Comerte el mundo entero,

desear a la más buena

descamisarnos el corazón,

solo lo haces tu ... Robe Iniesta.

Scape

"Am I really out of change put my freedom in a cage"

Otra lección recibida. Después de empaparte el corazón con la amargura de la realidad, te detienes a pensar. Toda una vida con el sentido regalado. Sin embargo, no paras de caerte, de herirte, de llorar sin desconsuelo; rabietas de media hora en las que si te encuentras con el vacío alrededor ni uno de tus mayores alaridos puede llenar. Te retuerces de dolor, y te preguntas: "¿Por qué?". Y por qué. Qué sentido tiene preguntar, si permaneces en el mismo estado. Con qué felicidad cuentas, pues. Tienes su aliento, sientes su respiración, acaricias su cadera mientras duermes, y tu corazón estalla cuando escuchas su voz. Pero sigues humedeciéndote las mejillas en cuanto cuentas con un poco de enajenación. Te sientes enjaulado, sientes ira, se te envenena la sangre, cada vez que te toca cumplir con tus obligaciones. Pero sigues pensando que todo saldrá bien. Un día, te das cuenta. No has hecho nada a derechas, no has cumplido con las promesas que te hiciste a ti mismo, y además sigues con el corazón encerrado en un estado de insatisfacción.

Decides cambiar. Las sonrisas salen si sabes cómo hacerles cosquillas. El sol brillará más si sales debajo de la copa de ése árbol que ha arraigado en tu cabeza. Serás feliz si aprecias la música que te acompaña en cada momento, podrás saborear el aire, y podrás respirar sin ver que se te tambalea el pecho.

Decides mirar más allá de los mastodontes de cemento, las jaulas de cristal, y volar, aunque tus alas sigan rotas, y todavía no las sepas arreglar....

Cotilleando Madrid

Lago del Retiro

FLUYE LIBRE

Nuestra energía mental sí se crea

pero no se destruye, solo se transforma,

en ideas dinámicas y aventureras.

Ideas que expresamos

en un papel con tinta de bolígrafo,

a veces en mitad de los desvelos

de las oscuras noches de inspiración.

Otras veces en una pantalla inerte,

a la que damos vida con el movimiento

de los dedos entonando un baile

sobre el teclado del ordenador.

Sin duda nuestras ideas son cultura

y las dejamos fluir a su libre albedrío,

intercambiando diversas sensaciones

con l@s nuestr@s y con desconocid@s,

pero igualmente abiertos a la cultura,

no pudiéndola poner ni muros ni rejas

porque es seguro que ella seguirá fluyendo.

Será siempre inútil por lo tanto,

ponerle obstáculos deshumanizados a la cultura,

pues siempre habremos personas

que pongamos nuestro granito de arena

para que ella siga siendo libre

y abra boquetes en los muros de ignorancia.

"Cómo llenarte, soledad,

sino contigo misma.."

(Luis Cernuda)

Inspiración / Exhalación

Inspiración

Halo manchado, templado,

velo pulmonar recóndito,

células grises y átomos enamorados,

se desprenden, viajan,

deshacen el camino mil veces hollado,

se aleja el refugio cálido,

ostracismo de insistencia apátrida

que vuelve a casa, nostálgico,

tu boca busca nuevos amigos,

insuflas vida nueva ya desprendida,

los bastardos etéreos se atan a tus ideas,

cobijo ideal de esta metáfora cotidiana,

se acoplan, en espiral, a tus verdades muertas.

Exhalación

El humo del cigarro inunda tus pulmones,

tus labios lo expulsan y se enreda, insistente,

en tus suaves rizos negros.

Luna lunera

La luna es la amante de los románticos. Supongo que una de las razones es que sólo sale de noche, cuando los gatos son pardos y el romanticismo es menos transparente. Entonces, los románticos la cantan y le hacen versos de amor, casi todos tristes. La luna los soporta, a veces no le queda otro remedio; otras veces, sonríe, se vuelve una media luna con forma de sonrisa para que los románticos no sean siempre tan melancólicos y se acuerden de sonreír.
Lo bueno que tiene la luna es que nunca va a estar sola, nunca va a ser miserable, porque siempre tiene alguien que la contemple. Eso es importante. Si la luna saliera de día, nadie querría verla, todo el mundo se ocultaría tras sus gafas de sol y la ignorarían. Incluso el más romántico del mundo, la sería infiel.

Pero no. La luna es un magnífico símbolo, el romanticismo pleno. Supongo que una de las razones es que sólo sale de noche y entonces, de noche, las palabras más bonitas son las estrellas, y es más difícil atragantarse con un te quiero.