ALMA DE UN POETA EXTREMEÑO (Dedicado al poeta de la calle: Robe Iniesta, cantante y guitarrista de Extremoduro)

Volar entre las nubes

plantando siempre flores,

galopar sobre el arco iris

esnifando sus colores.

Bajándote al moro,

subiendo siempre al cielo,

volvamos a la tierra

donde se crían los cerdos.

Esta es solo la historia

de un pobre drogadicto,

nacido en Extremadura

el mejor que hayan parido.

Mamando de tu leche

toda una generación,

aprendiendo tus canciones

luchando siempre por tó.

A veces siempre creo,

que solo tú me entiendes,

el mundo más consumido

te encuentras o te pierdes.

Escapa a nuestra vereda

poniéndonos deltoya,

quemando tus recuerdos

desde Puta hasta Golfa.

Escribir versos a la luna

enamorar a las estrellas,

con tus canciones basura,

con tu alma de poeta.

Comerte el mundo entero,

desear a la más buena

descamisarnos el corazón,

solo lo haces tu ... Robe Iniesta.

Scape

"Am I really out of change put my freedom in a cage"

Otra lección recibida. Después de empaparte el corazón con la amargura de la realidad, te detienes a pensar. Toda una vida con el sentido regalado. Sin embargo, no paras de caerte, de herirte, de llorar sin desconsuelo; rabietas de media hora en las que si te encuentras con el vacío alrededor ni uno de tus mayores alaridos puede llenar. Te retuerces de dolor, y te preguntas: "¿Por qué?". Y por qué. Qué sentido tiene preguntar, si permaneces en el mismo estado. Con qué felicidad cuentas, pues. Tienes su aliento, sientes su respiración, acaricias su cadera mientras duermes, y tu corazón estalla cuando escuchas su voz. Pero sigues humedeciéndote las mejillas en cuanto cuentas con un poco de enajenación. Te sientes enjaulado, sientes ira, se te envenena la sangre, cada vez que te toca cumplir con tus obligaciones. Pero sigues pensando que todo saldrá bien. Un día, te das cuenta. No has hecho nada a derechas, no has cumplido con las promesas que te hiciste a ti mismo, y además sigues con el corazón encerrado en un estado de insatisfacción.

Decides cambiar. Las sonrisas salen si sabes cómo hacerles cosquillas. El sol brillará más si sales debajo de la copa de ése árbol que ha arraigado en tu cabeza. Serás feliz si aprecias la música que te acompaña en cada momento, podrás saborear el aire, y podrás respirar sin ver que se te tambalea el pecho.

Decides mirar más allá de los mastodontes de cemento, las jaulas de cristal, y volar, aunque tus alas sigan rotas, y todavía no las sepas arreglar....

Cotilleando Madrid

Lago del Retiro

FLUYE LIBRE

Nuestra energía mental sí se crea

pero no se destruye, solo se transforma,

en ideas dinámicas y aventureras.

Ideas que expresamos

en un papel con tinta de bolígrafo,

a veces en mitad de los desvelos

de las oscuras noches de inspiración.

Otras veces en una pantalla inerte,

a la que damos vida con el movimiento

de los dedos entonando un baile

sobre el teclado del ordenador.

Sin duda nuestras ideas son cultura

y las dejamos fluir a su libre albedrío,

intercambiando diversas sensaciones

con l@s nuestr@s y con desconocid@s,

pero igualmente abiertos a la cultura,

no pudiéndola poner ni muros ni rejas

porque es seguro que ella seguirá fluyendo.

Será siempre inútil por lo tanto,

ponerle obstáculos deshumanizados a la cultura,

pues siempre habremos personas

que pongamos nuestro granito de arena

para que ella siga siendo libre

y abra boquetes en los muros de ignorancia.

"Cómo llenarte, soledad,

sino contigo misma.."

(Luis Cernuda)

Inspiración / Exhalación

Inspiración

Halo manchado, templado,

velo pulmonar recóndito,

células grises y átomos enamorados,

se desprenden, viajan,

deshacen el camino mil veces hollado,

se aleja el refugio cálido,

ostracismo de insistencia apátrida

que vuelve a casa, nostálgico,

tu boca busca nuevos amigos,

insuflas vida nueva ya desprendida,

los bastardos etéreos se atan a tus ideas,

cobijo ideal de esta metáfora cotidiana,

se acoplan, en espiral, a tus verdades muertas.

Exhalación

El humo del cigarro inunda tus pulmones,

tus labios lo expulsan y se enreda, insistente,

en tus suaves rizos negros.

Luna lunera

La luna es la amante de los románticos. Supongo que una de las razones es que sólo sale de noche, cuando los gatos son pardos y el romanticismo es menos transparente. Entonces, los románticos la cantan y le hacen versos de amor, casi todos tristes. La luna los soporta, a veces no le queda otro remedio; otras veces, sonríe, se vuelve una media luna con forma de sonrisa para que los románticos no sean siempre tan melancólicos y se acuerden de sonreír.
Lo bueno que tiene la luna es que nunca va a estar sola, nunca va a ser miserable, porque siempre tiene alguien que la contemple. Eso es importante. Si la luna saliera de día, nadie querría verla, todo el mundo se ocultaría tras sus gafas de sol y la ignorarían. Incluso el más romántico del mundo, la sería infiel.

Pero no. La luna es un magnífico símbolo, el romanticismo pleno. Supongo que una de las razones es que sólo sale de noche y entonces, de noche, las palabras más bonitas son las estrellas, y es más difícil atragantarse con un te quiero.